Поздравляю победителей :)
А вот если б Марина голоснула, была бы недосягаема

Шестеро смелых...

Арена закрыта, голосование открыто:
Дата и время окончания: [20/08/2025, 03:00]

Не собиралась ничего писать, но трибьют есть трибьют, поэтому за отсутствием вдохновения писать стихи, напишу небольшой комментарий на книгу Евгения Чижова "Перевод с подстрочника".

Книгу прочесть советовала в прошлом году Анастасия Гурман. На тот момент книга не пошла, сейчас же, в связи с трагическими обстоятельствами, смертью автора, и по грустной традиции - признания после смерти - решила дочитать роман.
И не пожалела. Затянутое начало перешло в довольно интересное повествование - яркое, образное, с исторической философинкой и элементами злободневности. Мне, как рожденной в одной из пост-советских азиатских республик, показались знакомыми многие вещи, затронутые в романе - байство, кумовство, показушничество. Актуальна тема диктатуры, принимающей на Востоке гротескные черты.
Запомнились поэтичные сочные образы описания восточных женщин, природы, города: "...тишина в комнате постепенно набухала, грозя выдавить изнутри стекла", "...жара понемногу спадала, сумерки снимали крышку с кастрюли города" и т.д..
Но самое интересное и неожиданное, что зацепило - рассуждение автора о природе поэзии, о стихах, кому они нужны, зачем пишутся, роль поэта в истории, в обществе(вообще - роль человека в обществе). Главный герой романа - поэт и он, с примерами из своего опыта, рассуждает о том, как переводчик стихов перевоплощается в автора переводимых текстов. Мне даже захотелось попереводить самой...

Очень реалистичная книга, книга и о известном нам прошлом, и о том, куда может завести тоталитаризм на новом витке развития общества. О том, что разные слова могут истолковываться по-разному: "Пророк, не встретивший своего толкователя, приходил понапрасну, он не оставит следа!". О том, что за ярким фасадом частно скрывается неприглядная действительность. О том. что "каждый человек хочет вырваться из доставшегося ему времени и места. И из себя, к ним привязанного. Стать другим. Для каждого есть свой Коштырбастан."

Хороший роман, я думаю, творческим людям, людям пишущим, он понравится.
Светлая память автору, жаль, что рано...

Очень внезапно было, суббота лично у мну расписана жооостко
Зато узнаем, кто у нас неискоренимые авантюристы

Плюс - голосовать было легко )))

До окончания голосования осталось 3.5 часа. В конкурсе участвует всего шесть стихотворений.

Аноним 6

Мост

"...прикованные к месту остатками неистребимой надежды..."

Мост грустно смотрит на луну:
он мог бы в темноте
пролëтами легко взмахнуть
и в небо улететь.

Полëт к любимой прям и прост
в счастливый звëздный дом,
ведь по ночам свободен мост,
поскольку разведëн.

Но он опять остался здесь,
любуясь, как луна
с ним отражается в воде,
и думает о нас.

Он убеждëн - нам нужен мост
и можно всё вернуть,
он так надеется и ждëт...
И смотрит на луну.

Аноним 5

Эпикуреец

(68)
"...в основе своей жизнь – это наслаждение. Нужно только достигнуть этой чистой основы и не дать загрязнить её лишними словами, бесполезными мыслями и никчёмными идеями…"

Я – объект умилений,
Доморощенный гений,
Одарённый философ,
Эпатажная особь,
Эталон для потомков
С интеллектом в котомке,
Нераспознанный классик
В поэтической массе...

И такому крутому
Нет признания дома.
Придирается Муза:
– Вася, вынеси мусор!
Хватит мерить корону,
Отвари макароны!
Не разбрасывай вещи
И не пялься на женщин!

– Я бы мог, дорогая,
Повторять попугаем,
Что в озвученных мыслях
Недостаточно смысла,
Но, тебе не переча,
Убегаю. До встречи!

Аноним 4

Ночь

"Ночь на твоих плечах, твоя спина – это ночь. Ночь твои волосы, губы и руки твои – ночь."

Ты растворяешься в ночи, подобно снегу -
он рассыпается и погибает в лужах.
Ночь состоит из рассеявшихся молекул
тех, кто ушёл и уже никому не нужен.

Не различить - кто богат, кто убог и нищ,
если темным-темно и ни зги не видно.
Ты занимаешь одну из свободных ниш
и замираешь, прячась за беззащитность.

Аноним 3

***

(13)
"Тугульды – ульды: жил – умер."

Сколько золота может вместиться в пещере дракона?
Сколько нежных девиц перемелют драконовы зубы?
Но законники пишут, что нынче драконы законны,
И трубят о победе слегка очумевшие трубы.
Остается лишь верить безумным победным литаврам,
Любоваться закатам, залившим кровищею окна,
Да угрюмо глядеть на почти наступившее завтра,
Бормоча: «Чтоб он сдох!», понимая, что ящер не сдохнет…

Аноним 2

ещё цепляюсь

(25)
"...я не романтик. Я реалист. Просто реальность у нас тут другая."

завтра нет завтра грянет рой осадивших рай
за сегодня сегодня цепляюсь за самый край
обтрепались обëртки разбилась об небо высь
на обложках лорки и рильке цветы мертвы
благородных злодеев в ничто унесла вода
а в глазах у живых капризно застыло дай
не рискнëт никто в бессмертье войти на осле
я однажды решил что прозрел и тогда ослеп
я однажды увидел свет и лишился тьмы
завтра нет а край сегодня уже размыт
верность это не про последний бой
пистолет у виска это не про любовь
не молитву хрипит герой окровавленным ртом
после хэппи энда нет никакого потом

Аноним 1

(9)
"Путешествовать, – записал он, – значит увеличивать расстояние между собой и жизнью. Не узнавать того, что дома было знакомо и понятно, и самому оставаться неузнанным. Чем больше это расстояние, тем легче себя ощущаешь. Чужая жизнь отталкивает все попытки её постигнуть, живёшь в постоянном недоумении, к которому, наверное, со временем привыкнешь, пока не возникнет сам собой неизбежный вопрос: как можно быть коштыром?!"


***

Сперва в Париж, потом в бессмертный Рим,
И сердце каждой перемене радо.
Ведь ты не дервиш, ты - не пилигрим,
Ты ищешь не святынь а маскарада.

Чужая жизнь - как праздничный костюм,
Который примеряешь к ресторану;
Благословенны блеск и вечный шум,
И всё, что так таинственно и странно!

С утра музеи, к вечеру - концерт;
Увы, не вечны заросли Эдема.
Чужая жизнь похожа на дессерт:
В глазах пестрит от розочек из крема.

Хоть на одних тортах не проживёшь,
Без них всё кажется сухим и пресным.
Заглатывай же сказочную ложь:
Чужие мифы и чужие песни.

Ведь завтра ты - беспомощный малыш
Без Карлсона, живущего на крыше.
И позабыты Рим и твой Париж,
Но ты ночами бредишь о Париже...

Для вопросов:

Текущая арена посвящается писателю-прозаику Евгению Чижову (1966-2025).

"У меня нет друзей, потому что у меня нет врагов. Я проскальзываю между. Тот, кто проскальзывает между всеми, всегда один. Как ночной велосипедист... Велосипед — прозрачный каркас, существующий почти только в двух измерениях, не вещь, а чертеж вещи, почти не претендующий на место в действительности. Велосипедист не принадлежит ни к одному из двух классов — пешеходов или водителей, он ни с теми, ни с другими, ни с бедными, ни с богатыми, одинок по своей сути, сам по себе, не может перестать быть один, не перестав быть велосипедистом. Полноценное общение между двумя велосипедистами невозможно, пока они не остановятся, то есть не прекратят быть велосипедистами."
("Переписка с самим собой. Штрихи к автопортрету" Е.Чижов)