|
Нравится...
|
|
| Алекс_Фо | Дата: Сб, 15/06/19, 11:33 | Сообщение # 361 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 5026
Статус: Офлайн
| Ага) у меня в последнее время тож поменялись приоритеты) Всяческие блохи начинают иметь решающее значение лишь тогда, когда все остальное - хлам))
|
|
|
|
| Алекс_Фо | Дата: Вс, 16/06/19, 05:00 | Сообщение # 362 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 5026
Статус: Офлайн
| Вообще всё целиком на цитаты разбирать можно...
Василий Гринчук
Берите выше
Берите выше, когда плывете на берег тот,
Копайте глубже, и вам откроются небеса.
Когда свобода - вдыхайте запах, пока цветет,
Быть может, цвету её осталось на полчаса.
Перо - не шпага, подумай дважды, потом ершись
А мы, как водится, всё надеемся на авось -
Авось удастся своею мерой измерить жизнь,
Но этой мерой поныне числится вбитый гвоздь.
Ушли поэты в плевках и лаврах, кому куда,
Москва, Елабуга... пусто и там и тут.
Но если в мире вдруг образуется пустота,
То их стихами мы часто штопаем пустоту.
А ближе к ночи, когда стихает московский тракт,
И над фонтанами распускаются фонари,
Плывет над нами курчавый гений, одет во фрак,
Перо скрипит, бумага терпит, свеча горит.
Свеча горит, бумага терпит, скрипит перо,
И мир поскрипывает на грани "Люблю - Убью",
И всё похоже на скрип уключин, когда Харон
Погрузит тяжкие наши души в свою ладью.
Так одиноки, так безымянны их голоса,
Ладья качнется, пересекая ночную тьму,
Никто не скажет ни слова против, ни слова за,
Никто не знает цены и меры, а посему...
Берите выше...
|
|
|
|
| Ветровоск | Дата: Вс, 16/06/19, 12:44 | Сообщение # 363 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 1097
Статус: Офлайн
| Точно.
|
|
|
|
| Алекс_Фо | Дата: Пн, 17/06/19, 18:01 | Сообщение # 364 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 5026
Статус: Офлайн
| Тим Скоренко
Картины ближайшего будущего
Ты знаешь, что будет: не мне толковать стигматы,
Не мне объяснять их значенье таким, как ты.
Когда-нибудь дети возьмутся за автоматы,
На месте Москвы строя город своей мечты.
На старых высотках взрастят огневые точки,
Метро перекроют: здоровье − в ходьбе пешком −
И вытравят ленточным методом на поточке
Любого, кто детям покажется стариком.
У всех будет чёткое право на выбор казни,
Страшащимся дыбы, пожалуйста: вот петля,
Удачной вам смерти, хорошей, большой и разной,
Удачного старта ракеты «земля − земля».
Все будут ходить по назначенным им маршрутам,
Сойдёшь с тротуара − и сразу же под топор.
Не дай тебе Бог опоздать на одну минуту
К рабочему месту − предатель, шпион и вор.
И все будут счастливы, мальчики на параде,
Мужчины в литейке и женщины за сукном,
Поскольку, мне кажется, выше всех демократий
Система, в которой все думают об одном.
Система, в которой ты − капля в большом потопе
И просто плывёшь, безотчётно потоп любя,
Поскольку, я думаю, выше любых утопий
Такая система, где думают за тебя.
Осталась неделя, а далее − развернётся
Семнадцатый год номер два, суета, разброд
Ты думаешь, что? Кто-то скажет тебе бороться?
Ты думаешь, кто-то скомандует, мол, вперёд?
Ты будешь молчать, успокоится, утрясётся,
Железный порядок, работа, любовь и честь:
Свобода не в том, чтобы видеть, как светит Солнце,
А в том, чтобы знать, что оно всё же где-то есть.
Ты думаешь, ты не привыкнешь к стрелкам на башнях,
К публичным сожжениям, к выстрелам по толпе,
Ты думаешь, это чудовищно, мерзко, страшно,
Ты думаешь, будет вот так одному тебе?
Поверь, ты привыкнешь, обыденным станет лагерь,
Найдёшь себе женщину с родинкой у виска
И будешь с ней жить, приносить ей пайки в бумаге
И трахать её, точно трахаешь дочь врага.
|
|
|
|
| Алекс_Фо | Дата: Вт, 18/06/19, 22:07 | Сообщение # 365 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 5026
Статус: Офлайн
| !!!!))))))
Майк Зиновкин
Есть, что сказать
Не впились мне лонги, рейтинги или шоты –
Я всю подноготную эту прохавал сам.
Непросто творить, где все норовят работать
В великой стране бараков, хрущоб, казарм.
Я буду сидеть в жюри, словно толстый папик,
Ведь я заслужил, сложив на алтарь не то,
О чём вы подумали, а безлимитный траффик,
Иронию злую и чётный комплект цветов.
Мне кто-то завидует молча и тихо курит,
А кто-то исходит желчью и постит грязь.
Поскольку во всей недетской макулатуре
Лишь тот, кто оплёван – тот настоящий князь.
Пускай обвиняют – с меня эта ложь, как с гуся…
Вода ли, вино… Только лучше, конечно, спирт.
Устроят бардак, порвут и баян, и гусли –
Для них это настоящий духовный пир.
И я буду вежлив, жесток, нетерпим и весел
Со всеми, в ком не валялся потенциал.
И знаю, что это многих реально бесит,
Ведь столько народу вербально отлупцевал.
Но боль – это верный признак того, что жив ты:
Терпи, мой поэт – графоманом есть маза стать!
Лишь смерть для талантов служит удобным лифтом,
А так – нумерация вечно идёт с хвоста.
И я своё мнение прятать не стану всуе,
С плеча рубану – дотянусь аж до дальних сёл.
Мне есть, что сказать. Если вас это интересует –
Инет небольшой – гуглы знают о Майке всё.
|
|
|
|
| Murrgarita | Дата: Чт, 20/06/19, 20:16 | Сообщение # 366 |
|
Группа: Удаленные
| Достали Майка!
И ведь не скажешь, что гордец. Но - знает себе цену.
И не ошибается :)
|
|
|
|
| Ветровоск | Дата: Пт, 21/06/19, 00:10 | Сообщение # 367 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 1097
Статус: Офлайн
| Светоносова
Твоя апофеосень
недолог путь.
прошедшее итожа,
ты впитываешь время тонкой кожей,
в бокалах измеряя каждый шаг,
заглядываешь в мир своих видений
и чувствуешь: в тебе скребется гений
и просится на волю, подышать.
рябит в глазах твоих апофеосень.
на пожелтевших трав простоволосье
наносят клены сочные мазки.
и в капельках подсолнечного света
мерещатся безумие винсента
и сгустки медно-охровой тоски.
ты ловишь музу, стоя на асфальте.
в тебе дрожит от холода вивальди
и морщится взъерошенный гоген.
а ты упрям, заносчив и свободен.
и делится обрывками мелодий
собрат по крови - ветер перемен.
ты - сумас-бродский, может, полу-ницше,
еще счастливый, но уже раскисший
от виски и прошедшего дождя.
ступай себе, расплачивайся с миром,
твори, но не трави в себе кумира,
в который раз в нирвану уходя.
|
|
|
|
| Koterina | Дата: Пт, 21/06/19, 13:15 | Сообщение # 368 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 310
Статус: Офлайн
| ага, тоже давно нравится)))
а если знакомить с творчеством Светы, то можно принести еще это:
полынь
Светоносова
Пока не пройден собственный зенит,
И колокольчик во поле звонит,
Но не по нам –
мы ветрено-беспечны,
Все кажется, закаты далеки,
И не с руки нам черпать из реки,
Что памяти уносит человечьи.
Пока горчит обыденность в ночи,
А бес в ребре тревожит и кричит,
Нам хочется забраться в Антарктиду,
На Атлантиду, к чёрту на рога,
Перелистав моря и берега,
Взлететь над суетой, пропасть из виду,
Взглянуть на бег по кругу свысока,
Глотнуть небес, потрогать облака,
Сорваться вниз и падать, падать, падать -
Сквозь боль и радость, счастье и беду,
И отразиться звёздами в пруду,
Самим себе за мужество в награду...
Но нам назначен выверенный срок,
И мы пройдем сквозь глину и песок,
Иного мира прошеные гости.
Когда же он, безжалостный на вид,
Нас всех удочерит-усыновит,
Мы прорастем полынью на погосте.
твой город
Светоносова
твой город – деспот.
твой город – демон.
ему не в тему твои проблемы.
постичь захочешь его системы -
сплетет интриги стальных оград.
не поминай этот город всуе,
он на щитах не тебя рисует,
рычит, оскалив клыки сосулек,
дает понять, что тебе не рад.
здесь так легко затеряться в спаме.
а ты болеешь его огнями,
его проспектами, площадями,
готов в объятья к нему упасть.
но город щерится, тянет лапы
своих мостов.
он не терпит слабых,
да не упустит момента, дабы
сомкнуть бетонную злую пасть.
но если ты преклонишь колена
и станешь пленным его вселенной,
он показательно и надменно
пропишет, кто здесь и царь, и бог.
и, ощутив, что минорно дышишь,
что обездвижен, уныл и выжат,
нажмет на клавишу скользкой крыши
и распечатает некролог.
кстати, Света у нас жюрит пародийный конкурс)))
.
|
|
|
|
| Ветровоск | Дата: Сб, 22/06/19, 08:49 | Сообщение # 369 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 1097
Статус: Офлайн
| Да у неё можно почти всё нести :)))
|
|
|
|
| Ветровоск | Дата: Пн, 24/06/19, 14:22 | Сообщение # 370 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 1097
Статус: Офлайн
| А я опять ... депрессия, что ль...
Ролло Томаси
НА ДНЕ АМУРА
Тятя! Тятя! Наши сети
притащили мертвеца.
А.С. Пушкин
На дне Амура тихо и темно,
металлолом, резина и клетчатка.
На дне Амура много-много-мно...
Утопленники в траурных перчатках.
Когда пойдёшь утопленным на дно
(приятным утром или в час зловещий),
штаны промокнут, с ними заодно
носки, ботинки и другие вещи.
На дне Амура всяк сосет тоску,
в достатке пища для сомов и раков,
но скучно и ботинку, и носку,
утопленникам без парадных фраков.
Копчёный сом и раки хороши-ыыы!
Как не понять рыбацкую породу?
- накушаешься снеди от души
и отдыхаешь, глядючи на воду.
...
На дне Амура жизнь уходит в ил.
И раки до весны хранятся в иле.
Со дна подняли мальчика. Я выл.
Поодаль мужики сомов ловили.
ЗИМА
Однажды, в студеную зимнюю пору,
Я из лесу вышел; был сильный мороз.
(Николай Некрасов)
Вы любите зиму? А я ненавижу.
Сегодня гулял, как всегда, с утреца.
На горке сломал предпоследнюю лыжу
Из двух, что достались ещё от отца.
Иду и реву, а в руках деревяшки.
Видал я такие кульбиты в гробу!
Одно утешает – у Фишмана Яшки
Поломаны обе и шишка на лбу.
Вы любите зиму? А я ненавижу.
Сегодня година со смерти отца.
Я каждую ночь просыпаюсь и вижу
Скупую улыбку родного лица.
Он выпивши был и уставший к тому же.
А кто в наше время с устатку не пьёт?!
В таком состоянье утонешь и в луже,
А он - на рыбалке, в унтах, да под лёд.
Так вы говорите, что любите зиму?
Любите себе, если лыжи не жаль.
Отец не воскреснет, чтоб выстругать сыну
Из лыжных останков пиратский кинжал.
Соседи зовут на блины, между прочим.
Конечно, пойду, если мать не убьёт.
А дома – беда, голодуха и отчим.
У Яшки отец, слава богу, не пьёт.
Сообщение отредактировал Ветровоск - Пн, 24/06/19, 14:24 |
|
|
|
| Алекс_Фо | Дата: Пн, 24/06/19, 22:40 | Сообщение # 371 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 5026
Статус: Офлайн
| от депрессий Гаййй хорош))
Я не умею
Гаййй
Я не то чтобы жить не хочу, просто я не умею.
Просто каждый мой шаг бесполезен, нелеп, неоправдан.
Просто время резвится, а чувства и мысли немеют.
И малиновый рай обращается клюквенным адом.
Жизнь до слёз хороша. До безумия, старости, рвоты,
До пера птицы счастья, которая не долетела
До меня, до последней, звенящей фужерами ноты,
До шнурков, со смешком уступающих тяжести тела.
И не то чтоб меня не учили, но я не усвоил
Ничего из всего – из несложного, в целом, урока.
Время – наш бронепоезд в далёкое светлое, с воем
Проносящийся мимо меня. Не сочтите упрёком
Этот плач ярославны по сдобренным болью неделям,
Неуклюжему детству, мучительным выдохам-вдохам.
По всем тем птицам счастья, которые не долетели.
Просто мне невозможно, неправильно, нечеловечески плохо.
скворцам и шизофреникам
Гаййй
и тошно мне и тошно мне и тошно
и тошно мне и тошно мне и то
и всё это наверное за то что
по-видимому всё это за то
расплавленная речь в гортани стынет
горячечная речь в гортани сты
я зяблик замерзающий в пустыне
я зябну и глаза мои пусты
в глазницах пересохшие озёра
руины превосходные во рту
я мог бы подработать стриптизёром
в мышами арендованном порту
но время словно курица несётся
но время как каурая несёт
но ледяное внутреннее солнце
не освещает внутренних красот
на сонной дремлет лезвие стилета
и пуля перманентно у виска
висит-свистит
подайте же мне лету
чтоб я свои мозги прополоскал
такая проза
это ли не проза
скворцам и шизофреникам виват
да здравствуют прозаики и прозак
и лампочки в две тыщи стекловат
слышь пуля говорю да не свисти ты
и водкой запиваю анальгин
а тридцать три обычных трансвестита
и с ними полудядька андрогин
воюют в галактической пехоте
подальше от соблазнов и греха
и мысли затихают на излёте
и мысли на излёте затиха
Простой стишок
Гаййй
Это привычно: колёса скрежещут по.
Старый водитель многими обожаем.
Мрачный трамвай несётся в своё депо,
Чтоб разродиться собранным урожаем.
В мутном окошке – лето-весна-зима.
«Вот так дела», – говорит пассажир, зевая, –
«Дивное зрелище, можно сойти с ума!».
Можно сойти с ума, но нельзя – с трамвая.
Должен доехать, раз получил билет,
До бесконечно длящейся остановки.
Так завещал кондуктор. Стоп-крана нет.
Сколько уже пыталось безумно ловких,
Доблестных, хитрых, знающих что по чём,
Выпрыгнуть, затаиться на полустанке.
Только стекло не вышибить ни плечом,
Ни кирпичом. Разве что, ангел в танке
Вынырнет ниоткуда и пособит,
Так саданёт, чтоб вдребезги разметало…
Жаль, что трамвайный ангел давно убит
Ожесточённым демоном из металла.
Нас обманули, жызнь подменив на жизнь,
Спрятали от себя же, вписали в рамки.
Всех нас пасут над пропастью, плюс – во лжи,
Принарядив в переднички и панамки.
Выйди же из себя, посмотри вокруг!
Порохом и свинцом замени пистоны.
Чтобы проснуться, нужен плохой хирург
Или стакан хорошего ацетона.
К чёрту метафоры, это простой стишок,
И принимать всерьёз его нет резона.
Для пробуждения нужен электрошок,
Встряска кишок и запашок озона.
|
|
|
|
| Ветровоск | Дата: Пн, 24/06/19, 22:57 | Сообщение # 372 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 1097
Статус: Офлайн
| Кстати, да :)))
|
|
|
|
| Алекс_Фо | Дата: Сб, 29/06/19, 17:42 | Сообщение # 373 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 5026
Статус: Офлайн
| Золотцев Станислав
Два коня
...И однажды, в чаду
одуревшей от грохота площади
вдруг виденье мелькнёт -
словно древний припомнится миф:
два коня на лугу,
две усталых рассёдланных лошади
одиноко стоят, золотистые шеи скрестив.
Два коня на лугу, на вечернем лугу
затуманенном.
Два коня над рекой, уплывающей в красный закат,
у опушки лесной, где висит комариное марево,
и пушистых птенцов перепёлочьи гнёзда таят.
И звенят за рекой и сверкают в некошеной
свежести
две последних косы, луговые срезая цветы,
и сожмётся душа от нежданной-негаданной
нежности,
от земной и родной - и такой неземной красоты.
И куда б ни лететь через весь этот мир
заполошенный,
от себя самого никуда не отпустят меня
два коня на лугу, две усталых рассёдланных
лошади
посредине земли. На вечернем лугу. Два коня...
Летописец любви, никого не прошу я
о помощи,
только память мою - где в разливе добра и тепла
набухают росой
их червонные гривы до полночи,
и малиновый жар излучают большие тела.
Два коня, две красы, обречённо друг к другу
прижатые
той же силой земной, что гуляет
по венам моим,
и рождает детей, и возносит колосья усатые,
и уводит людей от земли в галактический дым.
И какие вы рельсы на Млечном пути
ни положите,
в них опять зазвенит неизбывный славянский
мотив:
два коня на лугу, две усталых рассёдланных
лошади
одиноко стоят,
золотистые шеи скрестив.
Два коня...
|
|
|
|
| Ветровоск | Дата: Вс, 07/07/19, 20:30 | Сообщение # 374 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 1097
Статус: Офлайн
| Мой выдуманный бог
Русудан Алмазова
Совиным глазом щурится луна.
А тут царит такая тишина...
Снотворная:
нырни и не найдись.
Я в самом центре этой тишины.
Я слышу, как сопят во сне слоны,
которые
несут на спинах диск.
А я парю над плоскостью земли,
где облако щекочет цеппелин
и тычется
под выбеленный бок.
Молиться стоит только по ночам...
Здесь каждая звезда - тебе свеча.
Не спишь сейчас,
мой выдуманный бог?
Ты редко вспоминаешь обо мне...
Да я сама справлялась бы вполне
с вождением
небесных кораблей,
и мне весьма уютно в небесах,
но ночью иногда приходит страх
падения
и смерти - на земле.
Меня своей неопытной рукой
слепил бы ты покрепче, не такой
ранимой, но...
Ты, видимо, не мог?
Держи теперь, как бабочку в горсти,
пока я буду драться и расти.
Храни меня,
мой выдуманный бог.
|
|
|
|
| Алекс_Фо | Дата: Вт, 09/07/19, 07:25 | Сообщение # 375 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 5026
Статус: Офлайн
| группенфюрер, вы, наверное, больны...
Лиза Галузина
Группенфюрер, вы, наверное, больны,
Орден выслужен и выдержан экзамен,
Чтобы в воплях затухающей войны
Слышать девочку с янтарными глазами.
Под ногами (что за страхи?) только пыль,
Путь проложен (ложен), и не целят в спину.
Группенфюрер, все мы вышли из толпы,
Как когда-то из далекой Палестины.
Слышишь к вечеру походную трубу?
Видишь трубы – новоявленное чудо?
Все-то байки (да бабайки – бу-бу-бу!),
Страшно, маленький? Ну, полноте, не буду.
Честь у Господа, а паспорт у жены, -
Растеряша, горе горькое с тобою…
Группенфюрер, вы, наверное, пьяны,
Впрочем, это состояние покоя.
Слава рядышком, не вытянешь руки –
Зла в мечтах и осязаема на деле.
Группенфюрер, все мы вышли из тоски
По какой-то вразумительной идее.
Путь невыдуманный – с пятки на носок
В дали дальние… а будет эта даль-то?..
Но дистанцию в расстрельный марш-бросок
Мы пройдем на «раз-два-три» до Бухенвальда.
О готовности сигнальте – не готов,
Чернь напудрена, а белое – не бело.
Группенфюрер, мы придумали любовь,
Чтоб не маять переполненное тело.
Сдайся, праведник, тебе не устоять,
Все предсказано до мелочных дерзаний…
…Как похожа эта маленькая б…дь
На покойницу с янтарными глазами!..
|
|
|
|
| Ветровоск | Дата: Чт, 25/07/19, 18:55 | Сообщение # 376 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 1097
Статус: Офлайн
| Вадим Вадимович Седов
Поэма с героями
1
"У Гарринчи одна нога была короче другой,
и ему разрешалось бить короткой, правой ногой,
потому что был слабее удар у короткой, правой.
А удара с левой взять никому не хватало сил.
Он на ней специально чёрную ленту носил,
чтобы судьи видели: с левой он бить не имеет права.
Отобрать мяча у Гарринчи соперники не могли,
он умел бежать, не касаясь короткой ногой земли,
и как будто не замечал своего изъяна.
А когда "Ботафого" в Америку прилетел,
на ворота там никто вставать не хотел,
и тогда они поставили обезьяну.
Когда тренер Гарринчу почти решил убирать в запас,
кто-то вдруг ему неудобный дал под левую пас,
он забылся на миг - и по центру дал с разворота!
И окрасилась кровью стриженая трава.
Обезьяна отбила мяч, но была мертва.
Матч пришлось прекратить - никто не хотел вставать на эти ворота."
2
"Не бывало в мире бойцов сильнее Брус Ли.
Руки-ноги его на шарнирах будто росли.
Он учился у тайных монахов в школах секретных.
Он с рассветом шёл заниматься, в темноте покидал спортзал,
и один монах карате ему показал.
Все приёмы, какие есть. В том числе двенадцать запретных.
А когда Брус Ли решил, что монах тот умер давным-давно,
за большие деньги сниматься начал в кино -
первый фильм, а за ним второй, а потом - всё больше.
Он в свои картины позвал мастеров других,
и приёмы, какие знал, показал на них,
в том числе и те, которые видеть никто не должен.
Но однажды на студию к ним явился старый монах.
Босиком, худой, в холщовой рубахе, простых штанах,
безоружный. Войдя в павильон, подошёл и просто
посмотрел на Брус Ли. Никто не видал, чтобы он на Брус Ли напал:
постоял пять секунд - и внезапно Брус Ли упал,
а наутро умер - от рака, не то от отёка мозга."
3
"Но не всё о грустном. Случались и дни светлы:
в шестьдесят четвёртом прилетели в Москву Битлы,
выступать в "России" (в тот год играли они отменно).
Но по трапу взошёл курьер Госконцерта. Лицо сер;:
Извините, но час назад решило Политбюро:
улетайте прочь. Выступать не надо. Отмена.
И тогда Джон Леннон встал на плоскость крыла,
вслед за ним остальная тройка свои гитары взяла,
показав бедолаге-курьеру весёлый кукиш,
и они вчетвером заиграли, и над крылом
зазвучала великая песня "Кент-Бабилон",
чьи слова в переводе значат: любовь не купишь.
Эта песня летела белым птичьим пером,
заполняла собой Ленинградку, Химки, аэродром.
Они пели, как никогда, для того, чтобы люди знали,
что любовь не купить - ни за грош, ни за три рубля.
"Рикенбекер" с "Гретчем" добили до стен Кремля.
Мы запомнили их. И за это Хрущёва сняли."
4
- Так галдели мы во дворах. И сквозь этот гам
путь лежал кому - в Афган, кому - в балаган,
где - глотнуть свинца, где - хлебнуть винца, где - нюхнуть олифы.
Мы росли, и мир не падал к нашим ногам,
но никто из нас не молился чужим богам -
просто время героев исправно рождало мифы.
Час настанет - и нас позовёт старина Харон
прокатиться всем составом за Ахерон.
Но надеюсь: всю мелочь, которую мы накопим -
соберём, веселясь, затолкаем Харону в рот,
и оставив его, пойдём на тот берег вброд,
как когда-то красные шли по сивашским топям.
Не хотелось бы прежде времени гаркать "гоп!",
ну а вдруг: перейдём Сиваш, возьмём Перекоп,
и за ним увидим не тронутых зябким тленом:
по зелёной поляне Гарринча летит с мячом,
насмерть бьётся Брус Ли, и всё ему нипочём,
и сверкая очками, поёт на крыле Джон Леннон.
Сообщение отредактировал Ветровоск - Чт, 25/07/19, 18:56 |
|
|
|
| Ветровоск | Дата: Сб, 27/07/19, 07:08 | Сообщение # 377 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 1097
Статус: Офлайн
| Персея
Анфлераж – это когда цветы умирают медленно, словно во сне...
Влажные простыни, кожа сухая – запах пьянит, увлекает – лови… О, как изысканно благоухают нежные жертвы смертельной любви! Смятые ткани шуршат лепестково. Тянется, ноздри слегка щекоча, шлейф аромата. Он пойман и скован – воском расплавленным выплеснут в чан, прямо в кипящую медь купороса. Капля за каплей по желобу – кап… Снова в осадке – сплошные вопросы. Снова ответов не знаю. Пока.
Призрачный сон исчезает бесследно, тайну его не впитали масла. Пусть онемею, оглохну, ослепну – господи, только бы дар не ослаб! В новой попытке найти панацею ночью наощупь уйду в темноту – где, к вожделенной приблизившись цели, я безошибочно выхвачу ту ноту – гвоздики? Лаванды? Пачули? Лайма? Которую выберет нюх? Острую боль на секунду почую, перетерплю и в себе сохраню формулу: строй и порядок молекул – каждый загадочный ингредиент – нечто, присущее лишь человеку. Сяду с ретортами наедине, сдвину флаконов хрустальные гири, первую склянку возьму наобум.
Сорваны перья... в своём парфюмирье ангел наносит на кожу парфюм.
Сообщение отредактировал Ветровоск - Сб, 27/07/19, 07:09 |
|
|
|
| Алекс_Фо | Дата: Чт, 01/08/19, 20:37 | Сообщение # 378 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 5026
Статус: Офлайн
| Отречься
Алексей Порошин
…Отречься, отречься! Уйти, подбивая итоги. Стереть эту память. Из клеток, из мыслей, из вен. Допиться, добиться, достичь состояния грогги. Упасть на колени и жить, не вставая с колен. Не видеть, не слышать, не думать, роняя осколки иллюзий, аллюзий, коллизий, религий и вер. Забить по заряду в стволы проржавевшей двустволки и крикнуть: «К барьеру!», найдя подходящий барьер.
…Отречься. Порвать все холсты, уничтожить эскизы, офорты, гравюры, наброски рисунков, картин. Все пьесы, ремарки, стихи, мизансцены, репризы. Завыть, заболеть, занедужить, уйти в карантин.
…Отречься. Не помнить. Забыть, схоронить и забросить ключи и отмычки, все двери закрыв на замки. Разбить зеркала, отразившие свежую проседь. Напиться, надраться. В дрезину, в лохмотья, в куски. Нырнуть без оглядки в похмельную мутную пену, презрев осужденья, анафемы, сплетни, молву. Угаснуть, уйти, разоряя свой мир постепенно…
Но ты же вернёшься?
А, значит, и я оживу.
|
|
|
|
| Strega | Дата: Сб, 03/08/19, 03:10 | Сообщение # 379 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 41
Статус: Офлайн
| хыыы...постишь без ссылки, негде даже оборотку повесить. Такшта я прямо тут:
Упиться, ужраться, уесться, у-... что-то ещё там,
под стол завалиться, в столетнее скопище пыли.
Заросший щетиной хозяин бросает на счётах
(ведь он в современном не смыслит, не рубит, не пилит).
Летают, как зомби, вокруг вентилятора мухи,
и кот на соседнем столе развалился вальяжно,
и ты, словно грязная губка, пропитанный мукой -
до боли противный пейзаж, но кому это важно?
Ты ехал сюда, в закоулок забытый Вселенной.
Пытался сбежать от проблемы, сверлящей затылок,
искал утешений, забвения и перемен. Но
колодой лежишь средь потерянных ложек и вилок.
Какие рисунки, какие там, нафиг картины?
Блевотиной ржавой покрыты облезшие стены.
Белесый паук безразлично завис в паутине,
ты так же бесцветно в своей усыхаешь смиренно.
Ты ножку стола обнимаешь, как женщину, страстно -
к чему ещё можно прижаться продавленной грудью?
Пытаешься всё же втряхнуться, очнуться - напрасно.
Тебе не воскреснуть - она не вернётся.
Забудь.
|
|
|
|
| Алекс_Фо | Дата: Сб, 03/08/19, 06:40 | Сообщение # 380 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 5026
Статус: Офлайн
| добрая ты, графиня))))))))))))))))) такой пафос испортить))))
|
|
|
|
| Ветровоск | Дата: Сб, 03/08/19, 09:11 | Сообщение # 381 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 1097
Статус: Офлайн
| Поняла, что я уже неисправимый циник... поскольку Эмичкин шедевр зацепил, в отличии от исходника :))))
|
|
|
|
| Марго | Дата: Сб, 03/08/19, 12:38 | Сообщение # 382 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 1123
Статус: Офлайн
| Честно говоря, не очень поняла, что такое "народное избранное", о котором упомянуто в начале этой темы. Но поскольку там промелькнул Окуджава, подумалось, что "нравится" - это не обязательно из сетературы, как говорят теперь. Потому опубликую из классики. Из любимейшего.
***
Заморозки на почве и облысенье леса,
небо серое, цвета кровельного железа.
Выходя во двор нечётного октября,
ёжась, число округляешь до "ох ты бля".
Ты не птица, чтоб улетать отсюда,
потому что как в поисках милой всю-то
ты проехал вселенную, дальше вроде
нет страницы податься в живой природе.
Зазимуем же тут, с чёрной обложкой рядом,
проницаемой стужей снаружи, отсюда — взглядом,
за бугром в чистом поле на штабель слов
пером кириллицы наколов.
(Бродский, 1975–1976)
Сообщение отредактировал Марго - Сб, 03/08/19, 12:39 |
|
|
|
| Strega | Дата: Сб, 03/08/19, 13:22 | Сообщение # 383 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 41
Статус: Офлайн
| Дать пафосу по зубам - наше фсё  Ну, Призрак, ты ж меня не один десяток лет знаешь.... Госпыдя, какие мы уже старые... память слабеет... ты вот уже меня графиней обозвал! Да баранесса я, баранесса!
Ветровоск: вот если бы это сам ПГ написал, он бы в конце рванул какую-нить бомбу там, или гранату. Вот тогда бы и зацепило по-настоящему. А то сопли порошинские  Нас на такое не возьмёшь, правда?
|
|
|
|
| Алекс_Фо | Дата: Сб, 03/08/19, 14:00 | Сообщение # 384 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 5026
Статус: Офлайн
| тьфу, меня граф попутал))))) баранка, говоришь?))))
|
|
|
|
| Strega | Дата: Вс, 04/08/19, 00:27 | Сообщение # 385 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 41
Статус: Офлайн
| Ога, развелось тут графов и графинов ))) Не баранка, а баранесса
|
|
|
|
| Алекс_Фо | Дата: Вс, 04/08/19, 05:56 | Сообщение # 386 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 5026
Статус: Офлайн
| один я голодранец)))))))
|
|
|
|
| Алекс_Фо | Дата: Вс, 04/08/19, 05:56 | Сообщение # 387 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 5026
Статус: Офлайн
| Этот безумный мир
Геннадий Нейман
Подумай сам - до шуток ли, до смеха ли:
Все в мире стало вдруг наоборот -
Остался цирк, а клоуны - уехали,
И шпрехшталмейстер каждый вечер пьет,
Гимнасточка обкурена, подколота,
За трешку всем дает, кому не лень,
В зверинце сдох от голода и холода
Последний дрессированый тюлень..
Факир индийский подыскал занятие,
Всех ассистенток разогнав взашей -
На рынке собирает "по понятиям"
С братками дань с приезжих торгашей,
Львы перестали слушать укротителя,
Силач не может вес поднять на грудь,
Скучают в зале три усталых зрителя
И двое просят деньги им вернуть.
ПАРРРРАД-АЛЛЕ!!!!-
Лениво и с огрехами.
Бравурный марш гремит ни в такт, ни в лад....
Остался цирк.
А клоуны - уехали.
И мир сошел с ума без клоунад
|
|
|
|
| Strega | Дата: Вс, 04/08/19, 17:04 | Сообщение # 388 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 41
Статус: Офлайн
| Не, есть ещё "Летучие голодранцы" на Пристани
|
|
|
|
| Марго | Дата: Вс, 04/08/19, 17:30 | Сообщение # 389 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 1123
Статус: Офлайн
| ***
Это было плаванье сквозь туман.
Я сидел в пустом корабельном баре,
пил свой кофе, листал роман;
было тихо, как на воздушном шаре,
и бутылок мерцал неподвижный ряд,
не привлекая взгляд.
Судно плыло в тумане. Туман был бел.
В свою очередь, бывшее также белым
судно (см. закон вытесненья тел)
в молоко угодившим казалось мелом,
и единственной черною вещью был
кофе, пока я пил.
Моря не было видно. В белесой мгле,
спеленавшей со всех нас сторон, абсурдным
было думать, что судно идет к земле —
если вообще это было судном,
а не сгустком тумана, как будто влил
кто в молоко белил.
(Иосиф Бродский, 1969–1970)
|
|
|
|
| Алекс_Фо | Дата: Вс, 04/08/19, 18:17 | Сообщение # 390 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 5026
Статус: Офлайн
| Цитата Strega (  ) Не, есть ещё "Летучие голодранцы" на Пристани
))))))))))))))) |
|
|
|
