Нравится... - Страница 14

Дата: Пн, 05/08/19, 21:32 | Сообщение # 391

Группа: Авторы

Сообщений: 5026

Статус: Офлайн

Тим Скоренко
Псы Господни

Так гляди на меня и беги, коли я на взводе,
Коли падают прямо на лапы комки слюны,
Потому что запомни, ублюдок, я − Пёс Господень,
За тобою, паршивец, не может не быть вины.
Ты уверен, что праведен, значит, латай прорехи
В избирательной памяти − все вы в одном ряду,
Ибо грех − это русло, в котором текут все реки
К безобразию, алчности, в темень и пустоту.

Лепечи − не отмоешься, сволочь, воды не вдосталь,
Оттирайся песком и пощады, давай, проси,
Тебя ждут пустыри и заброшенные погосты,
Твоё место − в канаве, на свалке, в дерьме, в грязи,
Улепётывай прочь, что мне толку в тебе, уроде,
Не наешься тобой, даже мяса − всего на зуб,
Но я должен терпеть, потому что я − Пёс Господень
И, подобно кресту, на себе этот ранг несу.

Говори, что старался быть добрым, хорошим, честным,
Что однажды слепому проспект перейти помог,
Что однажды в метро уступил старушонке место
И однажды принёс на могилу отца венок,
Что пытался пройти свою жизнь на высокой ноте −
Не закончить, как все, а вот именно что пройти,
Да не выйдет, мерзавец, поскольку я Пёс Господень,
И меня на подобной мякине не провести.

Показушные подвиги можешь оставить в прошлом,
Пионерские грамоты тоже к чертям пошли,
Я немало дурного видал, но паскудней рожи
До сих пор не встречал ни в одном уголке земли.
Ты сожмёшься в кулак, в инфузорию, в реверс, в решку,
Притворишься ничем, просто пёрышком на ветру,
Комаром в янтаре, мотыльком, на огне сгоревшим,
И пятном на стекле. И тогда я тебя сотру.

Раскрошу в порошок, разжую, размелю клыками,
Потерплю и не выплюну, сморщусь, переварю,
Пропущу сквозь себя, как случайно попавший камень,
Как проглоченный с косточкой высушенный урюк.
Ты посмотришь вокруг и заметишь, что мир − на взводе,
Что кругом − негодяи, глаза их во тьме горят.
Вот тогда ты поймёшь, что отныне ты − Пёс Господень,
И покажешь оскал, и отправишься в свой наряд.

Дата: Ср, 07/08/19, 06:02 | Сообщение # 392

Группа: Авторы

Сообщений: 5026

Статус: Офлайн

одно из самых-самых любимых и близких

Геннадий Нейман
Баллада о Добре, Зле и Смерти

"Вот и арена, где Зло будет биться со Злом..."
А.Макаревич

Распахнулись врата.
И трибуны ответили воем:
Там где смерть для одних -
для других неплохая игра.
А в партере Добро
равнодушно следило за боем,
беспристрастно считая
количество колотых ран.
Зло боролось со злом,
безнадежно крича о пощаде,
но трибуны вопили, ликуя -
"упавших - добей!
Наконец-то Добро
одолело исчадие Ада,
наконец-то и Зло
обессилело в этой борьбе!"
На арене трава
заскорузла от крови и пота,
Из мечей и доспехов
уже возвышалась гора -
но опять и опять
открывались литые ворота,
выпуская на смерть
обреченных во имя Добра.
И, не выдержав, Зло
расхватало мечи и секиры,
положив сторожей,
разжиревших с казенных харчей,
взяв на копья Добро,
навсегда воцарилось над миром,
превратившись за миг
в палача для своих палачей.
И с тех пор повелось -
без излишних эмоций и нервов
давит горло петля,
и топор сносит головы с плеч -
Зло не любит боев,
без затей убивая неверных,
чтобы не было шансов кому-то схватиться за меч

Марго

Дата: Ср, 07/08/19, 20:31 | Сообщение # 393

Группа: Авторы

Сообщений: 1123

Статус: Офлайн

***
Было время, писал по любому поводу –
Поскользнулся, упал, дал кому-то в морду…
Просто время теперь течёт иначе –
Жду последних потерь и плачу, плачу.

Седина на висках уже метит в бороду.
Одиночества страх не даёт быть гордым.
Вроде жён не бросал и детей тем паче,
Только пью веронал и плачу, плачу…

Вир Вариус

Сообщение отредактировал Марго - Ср, 07/08/19, 20:36

БукваО

Дата: Ср, 07/08/19, 23:07 | Сообщение # 394

Группа: Авторы

Сообщений: 1056

Статус: Офлайн

Светлой памяти автора

После
Гацкая Ветьма (Рина)

Ну и что там после меня останется, кроме кучи грязных осенних листьев?
Да и кому они? - с прожилками стихов или просто записанных мною мыслей.
Ах, вот ещё сундук.
Со сказками,
ласками,
Анютиными глазками и
книгами Льюиса Кэрола.
В общем, всё то, что меня тронуло, ранило, а я взяла и на свой лад переделала.
Останутся люди. Люди, от которых я по двадцать лет ждала письма.
(Впишу их в свою книгу мёртвых. Страшно? Да ладно, я карандашно.)
Останутся люди, которым я будто солнечная тесьма:
Это до. Это после. Это она. Это - закончился воздух.
И всё же, у меня в рукаве есть парочка добрых дел.
И когда я пойму, что мой сад пожелтел, поседел, опустел,
И настало моё Время. Время неба Аустерлица.
Я буду спокойна - меня станут петь,
Но чаще за меня будут
Молиться.

Сообщение отредактировал БукваО - Ср, 07/08/19, 23:08

Дата: Пн, 12/08/19, 06:57 | Сообщение # 395

Группа: Авторы

Сообщений: 5026

Статус: Офлайн

Света Чернышова
Притча о древней рыбе

Жила одна очень древняя рыба.
Настолько древняя, что
она видела, как Атлантида
уходила под воду.
Статуи, люди, колонны
покрывались моллюском и становились прахом…
настолько древняя… умирали от старости черепахи.
Рыба приплывала домой с похорон,
глотала успокоительные капли
(из ламинарии и сепии каракатиц)
и молила рыбьего бога о смерти.
Бог не слышал
(Под водою еще труднее услышать чьи-то просьбы)…
Однажды
рыба выбрала (как ей казалось) надежный способ
самоубийства.
Разослала подругам письма
(в бутылках, разумеется, чтоб не текли чернила),
попрощалась с неуютной, кишащей рачками квартирой,
и поплыла к людям, которые на рассвете
с больших кораблей бросали сети…
сети трещали от рыбьей кричащей плоти…
«какой мучительный способ
самоубийства» (подумала рыба)
Ячейки врезались в тело...
скорей бы… скорей бы
смерть…

«сначала был свет»…

какая необычная древняя рыба! (вопили люди)
ешьте, ешьте быстрей (шептала рыба)

Рыбу не съели…
В океаническом музее
мегаполиса N
ей дали комфортабельную квартиру,
несколько комнат-гротов (с люминесцентным светом актиний)
полный пансион с питанием…

подходила дама
с облезлой лисой на плечах
(лиса смотрела мертвым взглядом вглубь аквариума)
Дама задумчиво барабанила
облупленным маникюром по стеклу

какая одинокая древняя рыба (думала дама)
какая одинокая древняя дама (думала рыба)
Приходил антиквар-выпивоха
(запонки из поддельных бриллиантов
Рыбе напоминали взгляд осьминога)
Алчно сглатывая слюну, он
прикидывал стоимость рытвин и зазубрин на чешуе

какая ценная древняя рыба (думал антиквар)
какой неприличный отвратительный тип (думала рыба)

прибегали дети… таращили глаза, пускали пузыри,
Что-то кричали, плюща
розовые ладошки на стекле…
Рыбе становилось скучно.

Она уплывала в гроты, смывала слизь с плавников,
Вытряхивала из постели надоедливых,
вечно сношающихся рачков,
вспенивала перину, читала молитвы (по старой привычке)
и засыпала…
рыбе снилась дорога из золотого песка,
нежная скользкость маминого плавника,
Атлантида в змеистых мальковых брызгах…
рыбий бог смотрел на нее свысока
и говорил: «какой неудачный финал…
какое глупое и мучительное самоубийство»…

Дата: Пн, 12/08/19, 07:34 | Сообщение # 396

Группа: Удаленные

Здорово!
Только я думаю, это не стихи, даже не верлибр. Притча, зачем-то порванная на клочки коротких строчек.

Сообщение отредактировал Murrgarita - Пн, 12/08/19, 07:37

Дата: Пн, 12/08/19, 08:39 | Сообщение # 397

Группа: Авторы

Сообщений: 5026

Статус: Офлайн

я затрудняюсь это классифицировать) по форме все же ближе к верлибру, пожалуй, только концентрации не хватает

Дата: Пн, 12/08/19, 11:52 | Сообщение # 398

Группа: Удаленные

Такая форма (т.е., полное отсутствие формальных признаков стиха) могла бы соответствовать только верлибру, да. Но как-то... Был момент, когда я землю рыла - искала описание хоть каких-то признаков, по которым можно было бы радостно отличить верлибр от затейливо записанной прозы. Я уже сейчас не помню всех столпов теории стихосложения, которых читала, но - увы! - с верлибрами ещё хуже, чем с тоникой sad

Дата: Пн, 12/08/19, 11:59 | Сообщение # 399

Группа: Авторы

Сообщений: 5026

Статус: Офлайн

имхо, основной признак верлибра - это отсутствие всякого доминирующего ограничения)

Дата: Пн, 12/08/19, 12:43 | Сообщение # 400

Группа: Удаленные

Как и у прозы ;)))

Дата: Пн, 12/08/19, 13:01 | Сообщение # 401

Группа: Авторы

Сообщений: 1097

Статус: Офлайн

Стихи в прозе это :) Класс.

Дата: Пн, 12/08/19, 13:06 | Сообщение # 402

Группа: Авторы

Сообщений: 5026

Статус: Офлайн

Цитата Murrgarita (

)

Как и у прозы ;)))

не совсем) в прозе ограничений формы вообще нет) а в верлибре есть, и может быть множество - но ни одно из них не система и не преобладает)

Дата: Пн, 12/08/19, 13:07 | Сообщение # 403

Группа: Авторы

Сообщений: 5026

Статус: Офлайн

Цитата Ветровоск (

)

Стихи в прозе это :) Класс.

не уверен) стихи в прозе не настолько разделены на строки)
плюс тут есть и отчетливая ритмичность, и рифмы проскакивают, и подобных по размеру строк много...

Дата: Пн, 12/08/19, 13:23 | Сообщение # 404

Группа: Авторы

Сообщений: 1097

Статус: Офлайн

Стихи в прозе это :) Класс.

Дата: Пн, 12/08/19, 13:46 | Сообщение # 405

Группа: Удаленные

А стихотворение в прозе - это извращение Тургенева ;)

Дата: Вт, 13/08/19, 16:20 | Сообщение # 406

Группа: Авторы

Сообщений: 5026

Статус: Офлайн

Николай Туманов
неравно влюблённые...

беда настигала как звук в глубине пустоты…
беда прорастала колючкой сквозь стылые стены…

я где-то внутри тебя бился как сердце, а ты
меня не хотела – ты резала письма как вены.
и горько стекали по строкам больные слова,
в своём обнажении так беззащитно-невинны,
что я разучился как прежде тебя рисовать
частицей себя, вдохновенной своей половиной.
я просто привык, что на сердце всегда горячо,
что солнце меня наполняет до краешков счастьем…

зима постучалась.
зима просвистела бичом,
нас перерубив на неравно влюблённые части...

Strega

Дата: Вс, 18/08/19, 03:00 | Сообщение # 407

Группа: Авторы

Сообщений: 41

Статус: Офлайн

Вера Полозкова - Снова не мы

ладно, ладно, давай не о смысле жизни, больше вообще ни о чем таком
лучше вот о том, как в подвальном баре со стробоскопом под потолком пахнет липкой самбукой и табаком
в пятницу народу всегда битком
и красивые, пьяные и не мы выбегают курить, он в ботинках, она на цыпочках, босиком
у нее в руке босоножка со сломанным каблуком
он хохочет так, что едва не давится кадыком

черт с ним, с мироустройством, все это бессилие и гнилье
расскажи мне о том, как красивые и не мы приезжают на юг, снимают себе жилье,
как старухи передают ему миски с фруктами для нее
и какое таксисты бессовестное жулье
и как тетка снимает у них во дворе с веревки свое негнущееся белье,
деревянное от крахмала
как немного им нужно, счастье мое
как мало

расскажи мне о том, как постигший важное – одинок
как у загорелых улыбки белые, как чеснок,
и про то, как первая сигарета сбивает с ног,
если ее выкурить натощак
говори со мной о простых вещах

как пропитывают влюбленных густым мерцающим веществом
и как старики хотят продышать себе пятачок в одиночестве,
как в заиндевевшем стекле автобуса,
протереть его рукавом,
говоря о мертвом как о живом

как красивые и не мы в первый раз целуют друг друга в мочки, несмелы, робки
как они подпевают радио, стоя в пробке
как несут хоронить кота в обувной коробке
как холодную куклу, в тряпке
как на юге у них звонит, а они не снимают трубки,
чтобы не говорить, тяжело дыша, «мама, все в порядке»;
как они называют будущих сыновей всякими идиотскими именами
слишком чудесные и простые,
чтоб оказаться нами

расскажи мне, мой свет, как она забирается прямо в туфлях к нему в кровать
и читает «терезу батисту, уставшую воевать»
и закатывает глаза, чтоб не зареветь
и как люди любят себя по-всякому убивать,
чтобы не мертветь

расскажи мне о том, как он носит очки без диоптрий, чтобы казаться старше,
чтобы нравиться билетёрше,
вахтёрше,
папиной секретарше,
но когда садится обедать с друзьями и предается сплетням,
он снимает их, становясь почти семнадцатилетним

расскажи мне о том, как летние фейерверки над морем вспыхивают, потрескивая
почему та одна фотография, где вы вместе, всегда нерезкая
как одна смс делается эпиграфом
долгих лет унижения; как от злости челюсти стискиваются так, словно ты алмазы в мелкую пыль дробишь ими
почему мы всегда чудовищно переигрываем,
когда нужно казаться всем остальным счастливыми,
разлюбившими

почему у всех, кто указывает нам место, пальцы вечно в слюне и сале
почему с нами говорят на любые темы,
кроме самых насущных тем
почему никакая боль все равно не оправдывается тем,
как мы точно о ней когда-нибудь написали

расскажи мне, как те, кому нечего сообщить, любят вечеринки, где много прессы
все эти актрисы
метрессы
праздные мудотрясы
жаловаться на стрессы,
решать вопросы,
наблюдать за тем, как твои кумиры обращаются в человеческую труху
расскажи мне как на духу
почему к красивым когда-то нам приросла презрительная гримаса
почему мы куски бессонного злого мяса
или лучше о тех, у мыса

вот они сидят у самого моря в обнимку,
ладони у них в песке,
и они решают, кому идти руки мыть и спускаться вниз
просить ножик у рыбаков, чтоб порезать дыню и ананас
даже пахнут они – гвоздика или анис –
совершенно не нами
значительно лучше нас

Сообщение отредактировал Strega - Вс, 18/08/19, 03:02

Дата: Ср, 21/08/19, 06:11 | Сообщение # 408

Группа: Авторы

Сообщений: 5026

Статус: Офлайн

Аруна Леоф (Кристина Эбауэр)
Я говорю тебя

Я говорю тебе: «Открывай глаза».
Я говорю тебя и от звуков глохну
это последний шанс ухватиться за
край не своей мечты. Потому что плохо
вижу твои следы на сырой земле,
слышу твои шаги из соседних комнат.
Я говорю тебя уже сотни лет.
Я говорю тебя и тебя запомнят.

Я приглашаю всех на безумный бал
это моя единственная заслуга.
Если молиться, не расшибая лба,
мы никогда не сможем найти друг друга,
мы никогда не сможем достать до дна,
будем искать в любой мелочевке прибыль
Я говорю тебя, и во мне видна
даже в кромешной тьме неземная придурь.

Глупый и несговорчивый мой язык
денно и нощно шепчет тебя прохожим
Только опять со звуков сорвал низы
ветер, который вырос под самой кожей.
Я говорю тебя, потому что мы,
я говорю тебя, потому что живы
даже когда осколки твоей зимы
вяжут узлы из тонкой сердечной жилы.

Имя твое пылающая страница. Руки твои единственные из рук.
Если ты вдруг откажешься говориться, я перестану двигаться и умру,
ты перестанешь верить в мое безумье, мы перестанем биться в застывшей вене
Я перестану видеть в трехкратном зуме каждое из мгновенных прикосновений.

Если во мне, безмерно тебя кричащей, вдруг совершится бунт и случится сбой...
ты все равно шепчись, говорись почаще, чтобы, сказав тебя, я была с тобой
чтоб на словесно-буквенном пьедестале сидя, я знала точно, что это все,
медленно и навеки в меня врастая, завтра заставит выдохнуть и спасет.

только бы точно знать что вот эти звуки
только бы точно знать что вот эти руки
только бы сверла не проникали в горло
только бы выжил этот паршивый город
только бы слов мной сказанных мириады

Я говорю тебя,
потому что правда.

Дата: Ср, 21/08/19, 12:47 | Сообщение # 409

Группа: Авторы

Сообщений: 1097

Статус: Офлайн

Ух ты...

Дата: Пн, 26/08/19, 18:10 | Сообщение # 410

Группа: Авторы

Сообщений: 1097

Статус: Офлайн

Маша пишет...

Алан

Маша (7 лет) пишет Богу (13 лет):
- "Не забирай меня отсюда. Меня здесь нет.
Принеси мне подарков, и маму мою верни,
И когда уходишь, пожалуйста, не хлопай дверьми."

Маша (17 лет) пишет Богу (23 года):
- "Ты красив, я знаю. Если хочешь, я тебе дам.
Я устала быть гордой. Я устала быть годной.
Все мои птицы расселись по проводам
И не взлетают, они никуда не взлетают,
Дыры от сигарет на крыльях своих латают,
Их клювы в экстази, их голоса в пуху -
Ты и сам знаешь, как оно наверху."

А время идёт и сны остаются снами,
А не чем-то, происходящим с нами.
Трёхмесячному младенцу ещё ничего не снится.
Маша пишет:
- "Понимаешь, я опять ученица.
Когда он хочет пить, я подношу ему воду,
Когда он спит, слушаю, как он дышит…"

Маша (27 лет) пишет Богу (33 года).
Знает, что уже не ответит, но пишет, пишет...

Дата: Пн, 26/08/19, 18:35 | Сообщение # 411

Группа: Авторы

Сообщений: 5026

Статус: Офлайн

Моление о чаше
Геннадий Нейман

Знаешь, папа, так тихо в рощице.
Ни зверей кругом, ни людей.
Мне совсем умирать не хочется,
даже ради твоих идей.
Ну не звали б меня учителем -
был бы плотник, пастух, рыбак...
Папа!
Можно не так...мучительно?
Или лучше - совсем никак?
Да скрутил бы ты в небе дулю им,
откровением для властей.
Ты ж меня не спросил - хочу ли я
жизнь заканчивать на кресте.
Милосердия мне бы, толику -
нож под сердце, в кувшине яд,
как представлю - в печенках колики
и озноб с головы до пят,
и душа, словно заяц, мечется -
перепугана и проста.
Извини...я - сын человеческий
от рождения до креста.
С чем сравню эту жизнь? Да с ветошью -
руки вытер и сжег в печи...
А Иуда два дня не ест уже
и неделю уже - молчит.
Плохо, папа, ты это выдумал,
хоть на выдумку и мастак.
Может, ты их простишь? Без выкупа?
Просто так?...

Марго

Дата: Ср, 28/08/19, 06:59 | Сообщение # 412

Группа: Авторы

Сообщений: 1123

Статус: Офлайн

***
Застывший снег. Рябиновый настой.
Вечерний дом, обжитый немотой.
Часы идут – и ты уходишь дальше
от суеты и гама летней дачи,
от споров, кутерьмы, собачьих драк,
от вишни, погибающей безвинно
в бордовых пальцах, от интриг, новинок,
от залихватских песен, звонких врак…
И от себя – восторженной и пафосной.

Часы идут. Снежинки тихо падают –
хоронят шум, липучий и пустой.
Застывший снег. Рябиновый настой.

Наталья Крофтс

Дата: Пт, 30/08/19, 11:49 | Сообщение # 413

Группа: Удаленные

Вот...

Григорий Беркович

Вот старуха и старик...
У старухи есть парик,
потому что нет волос.
Он, она - почти глухи.
Он читает ей стихи,
водрузив очки на нос.

Вот старуха и старик...
Он к старухе так привык,
что не может без неё
ни проснуться, ни заснуть,
ни пойти куда-нибудь,
ни найти своё бельё.

Вот старуха и старик...
От зари и до зари
только вместе, только так!
Пальцы ей целует он...
До сих пор в неё влюблён,
как пацан, старик-чудак!

Вот старухи больше нет...
Девяносто с лишним лет!
Тихим был её уход.
"Всё, - сказал старик. - Пора!"
Лёг, надев костюм, с утра
и к полудню умер. Вот...

Дата: Пт, 30/08/19, 13:28 | Сообщение # 414

Группа: Авторы

Сообщений: 1097

Статус: Офлайн

Гриша сюда не несёт ничего:(((

Дата: Пт, 30/08/19, 14:35 | Сообщение # 415

Группа: Удаленные

Так он, небось, не знает, что уже опять сто́ит сюда нести? ;)

Дата: Пт, 30/08/19, 15:40 | Сообщение # 416

Группа: Авторы

Сообщений: 5026

Статус: Офлайн

Ник Туманов
Ты приходишь...

Ты приходишь…
Ты тихо своим ключом отпираешь замок на моей двери.
От порога, раздевшись едва ещё, начинаешь смеяться и говорить.
Ты проходишь на кухню и ставишь чай, разливая жасминовый аромат.
И я жду, дверь откроется, вот сейчас, вслед за звуками явишься ты сама…

…Просыпаюсь…
Мяукает на дворе одичавший в весеннем разврате кот. За окном старушка – смешной берет на затылке, в улыбке разинут рот, и задорный дедушка лет под сто в пиджаке расцветки «морской прибой», кормят хлебом уличных злых котов, что лениво ругаются меж собой…

...Это стало привычкой: ты и рассвет… По утрам, задыхаясь в своей любви, я иду за тобой по сырой траве в мир, в котором и муху нельзя убить. Забывая следы на твоих руках, где шприцы прорывались сквозь стенки вен, я прощаю не знающую греха, за десятки в этом грехе измен…
…Мир, в который сбегала ты от меня, для меня был запретен. Твой странный мир заставлял изменяться и изменять. Он, тебя выкрадывая, штормил. Героиновый сон из твоих глубин прорывался криками: «Помоги!..» Я с тобою ссорился. Я грубил. Под холодным душем лечил мозги.
…А когда отпускало тебя к утру, ты клялась, что это в последний раз. Ты просила – пусть память тебе сотрут, не жалея, сволочи-доктора. Утыкаясь носом в десятки «нет», я на форумах точно таких, как ты, разрывал всё знающий интернет, чтоб хоть как-то помочь тебе сжечь мосты.
…Я и сам становился почти врачом, проникая в тайны твоих миров. Всё казалось немного совсем ещё… Панацея есть – пациент здоров!..

…Но, когда в дветысячисотый раз я открыл глаза из тревожных снов, ты ответно своих не открыла глаз.
Ты другое досматривала кино…

…И обиженный дядька, бухой с утра, ненавидящим взглядом махнув с листа, проворчал: «Отлеталась. Домой пора. Нехер было, зашириваясь, летать…»
…Ведь бывают такие ещё врачи, что едва ты для жалоб откроешь рот, тут же сам себе скажешь: «Молчи! Молчи!.. всё равно он тебя не поймёт, урод!» Только этот, опухший овал лица вдруг, взглянув мне в глаза, перестал ворчать и сказал: «Ты чего?.. Ты держись, пацан! И не вздумай вот так же себя кончать!»

…И качнулся устало привычный день…
И обрушилось небо из высока…
И какая-то толстая злая тень, не жалея, хлопала по щекам…

…А когда я воздух сглотнул, как яд, приходя в себя, никакой ещё, тень, размытая в дальних своих краях, оказалась плачущим вдруг врачом… Тот, кто только что виделся злым козлом, говорил сквозь слёзы: «Ребёнок мой, эта жизнь не раз возьмёт на излом. Эта сука - не праздник, а вечный бой! Ты держись, послушай меня. Я сед. За плечами Чечня и ещё Афган. Я тебе не отец, а скорее дед. Только я не видел сильней врага, чем вот этот, который сожрал её. Этот зверь не потешный укус клещей. Он людей не жалея по граммам пьёт, доводя до стадии овощей. Я уже задолбался спасать таких. Без ста граммов смотреть на такое - мрак! Ты же чистый пока. Не начни с тоски. Я ведь вижу, ты в общем-то не дурак.»
…И, коньяк запивая сухим вином, мы давились засохшим кусочком «бри».
Я ему рассказал, что хотел давно, но с другими не смог бы поговорить…

…И теперь ты приходишь...
Своим ключом отпираешь замок на моей двери…
От порога, раздевшись едва ещё, начинаешь смеяться и говорить…
Ты проходишь на кухню и ставишь чай, разливая жасминовый аромат…

И я жду…
дверь откроется…
вот сейчас…
вслед за звуками явишься ты сама…

Дата: Пт, 30/08/19, 16:33 | Сообщение # 417

Группа: Удаленные

Фиг вам идиллия, да, Алекс?