Нравится... - Страница 7

Дата: Пн, 27/07/15, 19:27 | Сообщение # 181

Группа: Редакторы ЛитО

Сообщений: 439

Статус: Офлайн

Дата: Вс, 02/08/15, 12:39 | Сообщение # 182

Группа: Редакторы ЛитО

Сообщений: 439

Статус: Офлайн

Топ-10 самого необычного оружия планеты http://tvzvezda.ru/news/forces/content/201508010811-223z.htm

Дата: Пт, 07/08/15, 17:07 | Сообщение # 183

Группа: Редакторы ЛитО

Сообщений: 439

Статус: Офлайн

Дата: Чт, 13/08/15, 02:46 | Сообщение # 184

Группа: Авторы

Сообщений: 310

Статус: Офлайн

Мария Махова

***

- Человек человеку бред, темнота и ад, -
он сказал, - оглянись вокруг, если мне не веришь.
- Нет, - кричу, - человек человеку - сад!
Человек человеку кит, океан и берег!

Человек человеку лето и тёплый дождь,
посмотри, как сверкает солнце в глазах и в сердце!..
- То блестят ножи – человек человеку нож,
и удар под ребро от рождения и до смерти.

Человек человеку рана, дыра и вой,
это волк в настоящем и будущем воплощенье.
Волк не может без стаи – покинувший стаю волк –
это бомж, это тень, он никто никому - кочевник.

Мы всего лишь осколки времени, пыль, стекло.
Мы разбитые зеркала и маршрут короткий.
- Нет, - кричу, - мы друг другу движенье, полёт, крыло!
И плечо, и надёжный плот, и весло, и лодка!..

Даже если вот так – на грани и через боль,
даже если ушёл на дно, где темно и немо -
всё равно, навсегда – человек человеку – Бог.
Через смерть, через ад – человек человеку – небо.
.

Strega

Дата: Сб, 15/08/15, 20:07 | Сообщение # 185

Группа: Авторы

Сообщений: 41

Статус: Офлайн

Чернь

(стихи о поэтах и толпе)

Procul este, profani

Поэт по лире вдохновенной
Рукой рассеянной бряцал.
Он пел — а хладной и надменной
Кругом народ непосвященной
Ему безсмысленно внимал.

И толковала чернь тупая:
«Зачем так звучно он поет?
Напрасно ухо поражая,
К какой он цели нас ведет?
О чем бренчит? чему нас учит?
Зачем сердца волнует, мучит,
Как своенравный чародей?
Как ветер песнь его свободна,
Зато как ветер и безплодна:
Какая польза нам от ней?»

Поэт.

Молчи, безсмысленный народ,
Поденщик, раб нужды, забот!
Несносен мне твой ропот дерзкой.
Ты червь земли, не сын небес;
Тебе бы пользы всё — на вес
Кумир ты ценишь Бельведерской.
Ты Пользы, ПОЛЬЗЫ в нем не зришь.
Но мрамор сей ведь Бог!... так что же?
Печной горшок тебе дороже;
Ты пищу в нем себе варишь.

Чернь.

Нет, если ты небес избранник,
Свой дар, божественный посланник,
Во благо нам употребляй:
Сердца собратьев изправляй.
Мы малодушны, мы коварны,
Безстыдны, злы, неблагодарны;
Мы сердцем хладные скопцы,
Клеветники, рабы, глупцы;
Гнездятся клубом в нас пороки:
Ты можешь, ближнего любя,
Давать нам смелые уроки,
А мы послушаем тебя.

Поэт.

Подите прочь — какое дело
Поэту мирному до вас!
В разврате каменейте смело:
Не оживит вас лиры глас!
Душе противны вы как гробы.
Для вашей глупости и злобы
Имели вы до сей поры
Бичи, темницы, топоры;
Довольно с вас, рабов безумных!
Во градах ваших с улиц шумных
Сметают сор — полезный труд! —
Но, позабыв свое служенье,
Алтарь и жертвоприношенье,
Жрецы ль у ва́с метлу берут?
Не для житейского волненья,
Не для корысти, не для битв,
Мы рождены для вдохновенья,
Для звуков сладких и молитв.

© Автор. Александр Пушкин. 1829 г.

smile

Сообщение отредактировал Strega - Сб, 15/08/15, 20:08

Дата: Вс, 16/08/15, 13:49 | Сообщение # 186

Группа: Авторы

Сообщений: 76

Статус: Офлайн

Another Brick In The Wall

автор: Карелиан

Человек каждый день поднимается, как на бой.
Человек каждый день поднимается, как на сцену.
Человек очень занят –
он между собой
и ещё одним человеком возводит стену.

Выше стены Китайской,
Китайской стены длинней.
Птица не перелетит,
не перелезет ящер.
Ласточкиного гнезда не совьют на ней,
и оставят надежду всяческие входящие.

За кирпичом кирпич, за плитой плита.
Без обеда, без ужина и без чая.
Смотри, человек, - я любил тебя так и так,
я вот так, и так, и так тебя не прощаю.

Хоть бы одна бойница, одно окно,
хоть бы свободный вечер -
майский, ветреный и бесценный...
Человек говорит: мне давно уже всё равно.
Мне не больно.
Мне просто нравится строить стены.

А там, на благословенной твоей стороне,
столько прекрасных мест, -
что же ты тянешь вожжи?

Человек стоит, прислонился щекой к стене.
Человек другой никуда не уходит тоже.

Сообщение отредактировал Ир-га_Рябина - Вс, 16/08/15, 13:51

Дата: Вс, 16/08/15, 17:17 | Сообщение # 187

Группа: Авторы

Сообщений: 310

Статус: Офлайн

Ир-га, а я его сюда раньше уже приносила))) да, хорошее.

Дата: Вс, 16/08/15, 20:57 | Сообщение # 188

Группа: Авторы

Сообщений: 76

Статус: Офлайн

Наверное, я пропустила.
Двойной выбор говорит в пользу стихотворения.)

А вот это моё любимое стихотворение на стихире (надеюсь, его пока ещё никто сюда не приносил) :-)

пони говорящий
автор: Роло Томаси
I

По выходным кто - в бутылку, кто - в ящик.
Смотрят, играют. А я – в зоосад.
Там обитает один говорящий...
пони. Он просит овса.

С полным мешком непророщенных злаков
еду туда, где растут деревца.
Выпав из внутренностей "Кадиллака",
снова услышу: "Задайте овса".

II

Говорит ли пони громко, тише ли
либо шепчет придавленным шёпотом,
стоящие рядом твердят, что не слышали
ничего, кроме храпа и топота.

- Товарищ с авоськами, брось папиросину,
это же вред и сплошная отрава.
Ответствуй, не слышал ли пониных просьб?
- Нет, - отвечает, череп вращая влево и вправо.
- У меня, - говорит, - детишек дома орава,
вечно они чего-нибудь просят.

- Женщина, вы из себя хоть и не королева,
носите брюлики, шишку и модный лавсан...
Шишкой мотает то вправо, то влево,
сотрясая свои телеса,
не слышит, что пони просит овса.

- Гражданин, вы любите фильмы с Хепбёрн Одри?
- Йес! - Отвечает важно, будто имеет значительный сан.
- Слышите?
- Ноу! - и смотрит на меня, подозрительно смотрит,
как будто это я прошу у него овса
или слушаю вражеские голоса.

Подхожу осторожно к копытному зверю.
Он, жалобно:
- Дяденька, дайте овса.
- Верю тебе, конечно же верю.
А сам сомневаюсь. Сумливаюсь внутренне сам.

III

И даже вечером у камина, не расстанусь с думой о пони.
Сделав глоток освежающего лимонада,
сокрушаюсь: кто бы понял меня, рассупонил?
Не надо овса мне, ничего в этой жизни не надо.

Сообщение отредактировал Ир-га_Рябина - Вс, 16/08/15, 21:07

Дата: Чт, 20/08/15, 13:42 | Сообщение # 189

Группа: Авторы

Сообщений: 310

Статус: Офлайн

Падаю...
Мария Махова

Падаю в темь, ночь.
Дом до утра нем.
Есть у вины дно?
Дна у вины нет.
Облаком плыть, сном
как за окном снег.
Есть ли у зла дно?..
Кажется, что нет.
Это такой слом,
или надлом тем -
падать за грань слов
вне суеты тел,
мимо любых нот,
мимо пустых лет…
Есть у любви дно?
Дна у любви нет.

памяти одного поэта
Мария Махова

То ли волком одиноким, то ли ёлкой на дороге,
то ли фенькой на ограде, то ли камушком в овраг…
Здравствуй, здравствуй, ангел белый, как тебе в моей берлоге,
здравствуй, здравствуй, ангел строгий на семнадцати ветрах…

Выть ли, быть ли,
петь ли, пить ли –
никуда не смог я выйти,
ничего не мог поделать, годы – выжженная степь.
Отпустите меня, сети, размотайте меня, нити, двери настежь растворите, дайте в поле улететь.

Отвечает тихо ангел: - Я-то слышал, как ты плакал, я-то видел, как разбито и как холодно в груди.
Как, обняв свои тетрадки, ты бессильно падал на пол,
только кто с тобою рядом, в целом свете ты один.

- Ангел белый, что мне делать?.. я прикован, я расколот, я любил своих драконов, загоняя их в слова…
Как же я их ненавидел, гнал за дверь на лютый холод,
как я в сумерках подолгу в тёмном страхе горевал…

Так и жил, дрожа и маясь, никого не подпуская, никуда не выбираясь, переполнен до краёв…
Ангел белый, что мне делать, если жив ещё пока я, видишь, жизнь моя какая – хочешь, выпьем за неё.

Отвечает ангел тихо: - Вот перо твоё и книга, вот вся жизнь, как на ладони, первый день, и вот седьмой…
Вот младенец в распашонке, вот подросток в майке жёлтой,
вот солдатик в гимнастёрке, возвращение домой.

Письма ручкой на бумаге, вот учёба на филфаке, выступленья летом в парке и свиданий миражи…
Вот и первая газета, отпуск в середине лета, и зелёная карета, и мышата, и ежи…

Переполненность вокзалов, «с детства не люблю овалов», вот твои полуподвалы, полутёмные углы.
Прочерки твои и точки, весь набор из одиночеств,
и отчаянные строчки, будто в пропасть со скалы…

Чашка падает со звоном… перестук колёс вагонных… сталкер покидает зону… заметает ветер след…
Помнишь комнату желаний? Образ светлый, голос дальний, всё, что мы держали в тайне - обретает звук и цвет.

Всё, что в нас с тобой уходит, убывая в каждой ноте,
всё, что мимо дня проходит и скрывается за ним -
там, за гранью всех мелодий есть звезда на небосводе,
для того, кто стал свободен, для того, кто стал незрим.

И поднялся тихо ангел, и в проёме встал оконном,
и всё стало невесомым и свободным от забот…

…А на тот чердак в субботу заберётся участковый,
где найдёт худое тело и исписанный блокнот.

Ирина_Ашомко

Дата: Чт, 10/09/15, 23:55 | Сообщение # 190

Группа: Авторы

Сообщений: 359

Статус: Офлайн

Письмецо
Автор: Виктор Граф

Странно, но всё по-прежнему -
утро всё так же бежево,
ближние смотрят с нежностью,
завтракать сев за стол.
Я же гуляю крышами -
ниже ли память, выше ли?
Только б они не слышали
мысли мои о том,
как на листочке клетчатом
прошлое ждёт доверчиво.
Знаю - всё это лечится -
только плеснуть чернил...
Кофе и джемы с тостами.
Утро горчит вопросами.
Быть образцовым просто ли?
Сколько ж я лет не жил?
Мимо гляжу рассеянно…
Небо вовсю весеннее.
В завтраке нет спасения.
Хочешь сказать - соври,
спрятавшись за улыбкою.
Что-то тревожно - зыбкое
пусть золотою рыбкою
молча живёт внутри.
Сливки плесну небрежно я...
Лунности тропка снежная
нежит пусть, как и прежде нас.
Молодость зеленá.
Мерно скрипят уключины.
Стерва - глаза колючие,
ну почему так мучает
память мечтой о нас?
Шаг от судьбы до паперти.
Кофе уже на скатерти.
Где мы? На что потратили
прежнюю нежность щёк?
Вспомни - прошу отчаянно,
слышишь, слова кончаются!
Чудо моё случайное...
...видимо…я…ещё...

Дата: Вс, 13/09/15, 13:20 | Сообщение # 191

Группа: Авторы

Сообщений: 310

Статус: Офлайн

Закольцованный сон
Дочь Ньерда

***

В нехоженых дебрях волшебной страны,
В хрустальном дворце посреди тишины,
Где дикий шиповник расцвел под окном,
Царевна спала зачарованным сном.
По тропам лесным не бродило зверье.
На тысячи верст не встречалось жилье.
Там даже река замедляла свой бег.
На тысячи верст ни один человек
Не следовал взглядом за льдистой звездой.
И птицы не пели, не вили гнездо.
Лианы ползли по хрустальной стене.
Витражное марево- в узком окне.
Под пологом пыльным, под спудом времен
Какие виденья тревожили сон?..

...Больная планета, больная страна
Затеряны в сумерках странного сна.
По грязному снегу промозглой зимой
Больная старуха плетется домой.
В свою коммуналку на десять жильцов.
(Ей даже не снятся просторы дворцов.)
Потеки на стенах. Облезлая дверь.
Линолеум стерт. Табуреточки две.
Диванчик скрипучий и старый буфет.
И в траурной рамочке - сына портрет.
Старуха неспешно заварит чайку.
Довольна. И каждому рада глотку.
Нарежет батон, колбасу и сырок:
"...Откуда? Да пенсию дали, сынок..."
Привычно хлопочет, на сына глядит.
Подробно о прожитом дне говорит.
Закончит - сначала расскажет опять.
А после, умолкнув, начнет вспоминать.
И в память уходит она, как в кино...
Не спит до утра. Не умеет давно.

...Царевна в далекой забытой стране
Привычно заплачет и всхлипнет во сне.
Не вырваться. Морока не победить.
Никто не приходит ее разбудить...

***

Дата: Пн, 05/10/15, 10:54 | Сообщение # 192

Группа: Авторы

Сообщений: 310

Статус: Офлайн

Михаил Юдовский

* * *
За нежной осенней дверью мяучит багряный зверь.
Хочешь его погладить? Пожалуйста, не теперь –
пускай подождет награды.
Открывшаяся нам бездна достаточно глубока.
От всадников апокалипсиса эту землю пока
спасают лишь конокрады.

Станем на пару небом – на голову нахлобучь
цыганскую шевелюру иссиня-кудрявых туч.
Бледной тенью несется
по нашему телу небесному хмурый октябрьский день.
Чтобы его украсить, в ухо себе продень
серьгу золотую солнца.

Надвинем пониже шляпы, пойдем воровать коней
у этих полупредвестников, у этих полутеней.
Опешивший бледный конник
каким-то нездешним матом нас чествует, языкат,
и мир сужается в комнату, и красным пятном закат
ложится на подоконник.

Хочешь его погладить? Пожалуйста, не теперь –
пускай на осенней нежности дремлет багряный зверь,
во сне шевеля усами.
Облившись чернилом сумерек, закат на окне погас,
мелькают четыре факела, и всадники ищут нас
гортанными голосами.

Дата: Вт, 06/10/15, 15:16 | Сообщение # 193

Группа: Авторы

Сообщений: 310

Статус: Офлайн

Михаил Юдовский
Осенний блюз

По утрам в одном и том же кафе выпивая кофе с чизкейком,
(четыре семьдесят, тридцать центов на чай),
он представлял себе жизнь нескончаемым фейком
и проживал ее невзначай.

Осень держалась благочинно и благовонно,
дождь невесело рассыпал монисто.
Колокол лютеранской кирхи последние крохи звона
смешивал с мелодией саксофониста.

Он неспешно шагал в мясную лавку
(евро саксофонисту, одиннадцать мяснику),
нанизывая, как насекомое на булавку,
чужое время на собственную тоску.

Он чувствовал, что становится невесом,
теряет очертания, цвет и запах.
На углу сидел бомж с постаревшим псом.
Бомж пил пиво, пес облизывал шерсть на лапах.

Ближе к вечеру жизнь казалась особенно жалкой,
нацепив фонари, как дешевые блестки.
Он знакомился на час с какой-нибудь «пармской фиалкой»
(сорок евро фиалке, столько же – в баре на перекрестке).

Перешагивая через сентябри, октябри, ноябри,
как через лужи, алкоголем мысли прочистя,
он раздумывал – отчего осенние месяцы кончаются сыром бри,
похожим по запаху на прелые листья.

06.10.2015

Дата: Вт, 13/10/15, 15:16 | Сообщение # 194

Группа: Авторы

Сообщений: 310

Статус: Офлайн

Мария Махова

* * *

Кто-то дул на свечу, а кто-то на пальцы дул,
уходил за черту, выискивал номера.
Я куда-то лечу, но всё ещё не могу
угадать, для чего, зачем и в который раз.

Никаких просветов для нищего дурака,
никаких здесь рыб не поймаешь ты у реки.
Никогда, никто здесь не будет тебя искать,
никогда и никто не протянет тебе руки.

Это где-то там дружно грянет «живи, страна!»
Это где-то там вечный праздник, увы, не здесь.
У любой стороны есть обратная сторона,
запредельность, своё зазеркалье, свой тёмный лес.

И когда они затевают свои пиры,
и когда они жгут костры для своих утех,
мы лишь тихо мерцаем, спасая свои миры,
обнимаясь с небом, ведь небо – одно для всех.

Дата: Пн, 19/10/15, 01:24 | Сообщение # 195

Группа: Редакторы ЛитО

Сообщений: 439

Статус: Офлайн

Эмбер http://jeff-315196.livejournal.com/145965.html

автор: Вадим Фомин

ищущий - да обрящет... Бог не желал нам зла
запертый верхний ящик письменного стола
полными слез глазами - тот же порочный круг
Эмбер об этом знает больше ее подруг

тем ли спасаться в Вере, в ком ее больше нет
снова шаги за дверью взрывами в тишине
справиться с нервным тиком и не сойти с ума
Эмбер боится вскрикнуть, чтоб не проснулась мать

Эмбер боится вскрикнуть - будет еще больней
в комнатке Эмбер тихо... тот, кто навис над ней
дышит парами виски... рот ее плотно сжат
потные пальцы близко... Эмбер не убежать

утро дарило спящим солнечный первый луч
запертый верхний ящик... где же он прячет ключ
Эмбер уже не плачет, Эмбер идет на свет
взломанный верхний ящик, в ящике пистолет

Эмбер взрослее сверстниц, в том не ее вина
то, что страшнее смерти, то, что темнее дна
то, что Господь вернул нам, если бы не был скуп
...Эмбер приставит дуло к отчимову виску

Дата: Ср, 21/10/15, 09:30 | Сообщение # 196

Группа: Архивные

Сообщений: 25

Статус: Офлайн

Любимый автор: Фомин Алексей (псевдоним)
https://poembook.ru/addis

Как я дышу.

как я дышу, наверное, как рыба
под толщей льда в забытом январе,
в бездонных снах увидевшая дыбу,
столовый нож и кровь на острие.
которая висит в воде холодной
на нитях тишины и темноты
придуманной, и оттого свободной,
но отчего её глаза пусты..
--------------------
но отчего мне это так знакомо
течение из ночи в ночь, сквозь тьму..
беззвучные пространства душных комнат,
уложенные в рваную суму
туда, где солнце задохнулось в тучах,
где память так стара, что боль – легка,
где горький дым мои стихи озвучил,
чуть перепутав леты берега.
--------------------
возможно, новый довод будет веским
для чёрных жабр и рваных плавников.
я знаю, правды нет в движеньях резких,
нет неба, нет на небе облаков.
есть только потолочный блеск и холод
трёхмерных неразгаданных глубин.
глаза пусты, в них потерялся город,
придуманный и сложенный из льдин.

Период абстиненции

Лишь мысль о том, что можно не успеть
В конце концов сбывается. Банальность.
В угрюмом парке, в каждой ветке - плеть
И в каждом вздохе есть своя тональность.
К многоголосной музыке Машо
Дорога в листьях от каштанов старых...
Но ты давно не веришь в этот шёлк.
В твоей квартире тёмной вянут астры.
Не сложится картинка прежних встреч
Из одиночеств и туман всё гуще,
Окно закрыто плотно неимущим
Словам о счастье счастья не сберечь.

Притоплен берег. Дождь десятый день.
Аир разросся, реки стали шире.
В угрюмом парке проявилась тень
И астры расцвели в твоей квартире.
Мерцают осыпаясь с веток вниз
За каплей капля, что здесь надо гостю?
Омлет на завтрак, тофу с рыбьей костью?
Твоя готовность выполнить каприз?
Сгорают долго листья, горек дым.
Ручьи текут в ненастье обнажаясь
И снова ты сидишь одна, не каясь
И ждёшь его перед окном пустым.

Но птицы улетели навсегда
В чужую осень снам оставив гнёзда
На стенах звёзды проступили поздно -
Полы покрыла мёртвая вода.

Дождь

в грязных шкурах машин мы бродили с тобою в ненастье
и искали друг друга глазами измученных фар,
но опять то клошар, то с намокшею библией пастор..
перепутанный мир.. и молитвы.. и пьяный угар.
дождь идёт без конца, задевая друг друга зонтами
все спешат в пустоту, называя её кратко "дом",
тот изрёк по-албански, а этот ответил стихами..
перепутанный мир, но не спутать подъезд за углом.
и не спутать этаж, и не спутать в привычках квартиру,
то ли лондон в туман, то ли к сумеркам поздним берлин..
всё окраины памяти, ржавые мутные бирки,
и притоплены баржи в шершавых квадратах картин.

старый город давно не вмещает счастливых улыбок.
мы искали друг друга, но дождь, кто промок, кто ослеп.
на базарных лотках просыпается мёртвая рыба
и с участием смотрит, прошедшим минутам вослед.

на базарных лотках просыпается мёртвая рыба,
изучающе смотрит на окна и стены домов,
и готова поплыть, понимая, не будет ошибки
плавниками измерить убогую сущность шагов.
и дворняга смолчит, не залает, быть может лишь взвизгнет,
хвост поджав убежит, потому что подскажет инстинкт..
а довольный мужчина с оформленной только что визой
вдруг забудет о ницце и ницше.. и вдруг загрустит.
сотни лет отмотает назад этот дождь. время - плёнка.
что поверхность ручьёв, что на тучи, косящийся взгляд..
перепутанный мир.. может капли, а может быть слёзы..
стал тяжёл чёрный смокинг, а может монгольский наряд.

перепутанный мир.. может капли, а может быть слёзы…
долгий дождь, коротнуло, на жёлтый поймал светофор
двух дорог перекрёсток.. мы рядом, но воздуха в лёгких
лишь отвлечься на мелочь, на стёклах рисуя узор.

перепутанный мир словно в тине.. плывущая рыба
видит нас, мы – её и за волнами дней и ночей
остаётся фрагмент.. не прочтённого текста отрывок..
старый город на дне, превратившихся в вечность дождей

Дата: Ср, 21/10/15, 09:46 | Сообщение # 197

Группа: Архивные

Сообщений: 25

Статус: Офлайн

Комплекс Дай Ли: https://poembook.ru/poem/314814/
Фомин Алексей

"В любви к слабому всегда
кроется стремление к убийству..."
Кобо Абэ

.

.
I. Диагонали
.
моё хобби читать тишину, имена на стекле,
объявляющем зиму средой, мрак квартиры — трамваем,
что спешит по литейному спрыгнуть с моста.. вдалеке
от тебя, от меня, ничего уже не понимая.
школьник с тощим портфелем идёт на последний урок,
внучка с бабушкой доброй играет на детской площадке -
это диагонали, пробившие путь между строк,
чтобы слышать снежинку, что молит твой шаг о пощаде.
.
.
II. Возвращение
.
неприятно, оставив на месяц пакет молока
недопитым, вернуться к его скисшей в горечь прохладе.
вновь страдать от бессонницы, вновь мять подушке бока,
понимая, - любовь это то, когда нет тебя рядом.
означает ли это упрёк, время новых обид?
отравись светом солнца, а нет, - привозным "эвианом"...
коридор. семь шагов. моя тень — мой задумчивый гид
по настенным цитатам прочитанной книжки ло-кАна.
.
.
III. Чуть позже я напишу
.
Бегство из сырной лавки удивляет мышей. Снег тает, не желая пугать выспавшихся за зиму медведей. Между берлогой и норкой нет превращений, а есть мир, в котором однажды родилась моя тень. Так появилось нечто, на чём можно стоять и смотреть на звёзды. Так начинается рассказ о земле, которую принесли на своих крылышках комары.
Но это случится чуть позже, а пока меня трудно уличить в безумии. Пока я внешне кажусь нормальным человеком. Но мои слова уже заражены стремлением к убийству. Правда, пока они ещё только ранят. Обрывочность, путаность фраз - это ловушка.
Но имя, однажды взятое из газет, станет именем пророка, и ни одна река не смоет его с белого песка тишины.
.
.
IV. Желание
.
даже масляный бок окольцованных жестью сардин
прорывается к свету желаньем извне... реставратор
разложил свой обед на газете... опять я один
возвращаю на холст старый лица, события, даты.
ты поверишь мне снова, - я вновь убегу в никуда,
оставляя следов-поцелуев тяжелые раны.
ты хотела спросить: "эвиан" это что?" - лишь вода ,
та что не захотела стать частью тоски океана.
.
.
V. Перебор
.
предсказание честных синоптиков ясного дня
удивляет немного суставы (в них боль к непогоде)
разве что-то зависит теперь от тебя, от меня...
ты садишься в гремящий трамвай непременно по ходу;
в нашем городе это - последний маршрут через мост .
обещай мне забыть, что несут на плечах снег атланты,
что ты видишь во мне равнодушие их... рыбий хвост,
остающийся в грязной тарелке заезжего франта...
.
.
VI. Чуть позже я напишу
.
Крылья серой цапли поют песню смерти лягушкам, пригревшимся на берегу озера. На воде снег не оставил пятен долгой, тёплой, бесполезной зимы. Упражнения в стиле раймона кено с изношенной талией стрекозы, запутавшейся в субботней паутине напоминает о сумеречной зоне любви к фарфоровым куклам, возвращая к дому, повисшему в полуметре от земли оловянных солдатиков с серыми цаплями в петлицах. Их покосившиеся ряды похожи на палисадник, а глаза на мух, приготовившихся наброситься на спрятанные за синевой неба созвездия Рыб, выброшенных на белый песок берега.
Но это случится чуть позже, а пока я за завтраком пью чай, жую хлеб с сыром и смотрю в окно. Я нормален. Я вспоминаю о тебе каждый день. Но моё хобби — тишина, однажды прилепившая к мутному стеклу жёлтый лист тополя. Вот оно - сердце. Какие там стрелы амура, - капли дождя заставляли его вздрагивать и сползать всё ниже и ниже... всё ниже и ниже.
.
.
VII. За два месяца до Нового года
.
перед тем, как убить потерявшую зренье собаку,
я любуюсь листвой, опадающей к лапам её..
за фонтаном треви исчезают дорожные знаки,
бродит розовый китс, но болит почему-то плечо.
виноградные ветви мозаики санта-костанца
из материи камня под стать сердцевине души..
поезд-призрак спешит по пунктиру фарфоровых станций,
гирьки старых часов ищут в жёлтой траве малыши...
электрический хор правит прошлое в монтемартини,
чтобы дальний прибой не играл каждый день в афродит...
перед тем, как убить, надо вспомнить о том, что любили
или лучше о том, что уже не умеем любить.
.
.
VIII. Чуть позже я напишу
.
Уши стен время от времени забиваются пылью. Падение снежинки в Питере может вызвать сход лавины в альпах. За радостью всегда есть повод порадоваться чему-то ещё, а за ожиданием радости есть только ожидание. Зеркальная пыль отразит небо только тогда, когда ляжет на землю.
Но это случится чуть позже, а пока во мне хватает силы не поддаваться желанию подобно икару устремиться навстречу свету, пока есть что-то, что удерживает меня в пузырчатой оболочке жизни. Мои копии расходятся по этажам, по соседям, и мне нужно быть хорошим пастухом с волшебной дудочкой, чтобы уметь их всех собрать вместе до рассвета.
.
.
IX. Встреча Нового года
.
"Туйгэ нет ни на земле, ни на небе, оно есть только в шаманском сне"
….........................................(Ф.К.Онинка, сел. Хаю, 1805г.)
.
***
лыжный след кабарги нужно бросить в пасть мудрому таве.
.
помня: раненый тигр не петляет по следу зайца.
.
я приехал на белое озеро страшно уставшим,
.
чтоб быть узнанным в карги толпой полупьяных нанайцев.
.
***
здесь начало движения по сердцевине туйгэ.
.
***
мы с тобой помним мало о птицах, живущих в тайге
.
***
мы готовы смеяться над сказанным вслух: чикчимунга
над небрежным ледком, что сковал скупость утренних лунок,
.
***
а ещё этот снег, что в сто крат чище платья невесты
.
***
почему же я вспомнил об этом? случайное место
встречи нового года теперь будет отдано слову,
.
восходящему солнцу, чьи братья убиты хадау.
.
***
знай, от этого рядом нам холодно снова и снова.
знай, поэтому в нас умирают небесные дали.
.
***
нам прощения нет, это проще понять и вернее
.
***
утро было безветренным. что же теперь ветер злее
волчьей стаи, что в поисках пищи поднимет медведя?
.
лыжный след кабарги обрывается сразу за каргой.
.
я приехал на белое озеро, чтобы не ведать
.
твоих снов и признаний, врачующих раннюю старость .
.
.
X. Чуть позже я напишу
.
Попасть из детского лука в летящую утку непросто. Каждая ветка в лесу тянется к своей звезде. Реки текут медленно, но океаны от того не пересыхают. Притянутое за уши прячет третий глаз в круто сведённых бровях. Вкус земли и крови схожи, поэтому охотник радуется добыче. Ведь сеять красные зёрна можно даже в снег. И не надо потом заботиться о всходах.
Но это случится чуть позже, а пока я переплавляю оловянных солдатиков в дробь, в маленькие шарики, и пусть смеются нанайцы над моими лёгкими божками. Их путь тоже к сердцу.
.
.
XI. Герменевтика
.
"Если во сне увидишь убитого зверя — это Сангия Мапа дал тебе сунгкэ"
..................................................(Чипика Бельды, сел. Джари, 1808г.).
.
***
в культе предков нет смысла, по городу бродят лишь тени.
.
***
маси, бучу, уксара расправили дымные крылья.
.
***
нет хозяина в доме, подумай сегодня о чтенье -
этом лёгком лекарстве, что смешано с книжною пылью.
.
оморочка по выпушке глаза… становится скучно.
.
видишь вышивкой по синеве, стала серая туча,
по сорочке призыва, лоскутьям, чтоб выучить бубен,
говорить на забытом наречии ильма и дуба.
.
***
мне бы ехать на запад, но я режу время востоком.
.
ночь короче, вновь в ней стюардессы салфеточный запах.
.
пусть встречают нанайцы в их вере случайному богу.
всё пойдет и перо зимних птиц, и звериные лапы .
.
***
а ещё этот снег, что не тает в ладонях шамана...
.
лыжный след кабарги территорию метит аями
.
ты меня не любила, но это не злит и не ранит.
я тебя не любил. вспомни вымерший мир между нами.
.
***
утро было безветренным. что же таким не осталось?
.
я приехал на белое озеро, взяв лишь усталость.
.
я смотрю, как багульник горит, мои мысли и имя…
как снежинки летят мимо дыма, заведомо мимо.
.
.
XII. Чуть позже я напишу
.
Понять других – умереть самому, понять себя – убить всех вокруг. Мотылёк радуется рождению маленького пламени свечи, радуется, приближаясь к нему, но никто никогда не сможет узнать понравились ли ему быстрые крылья огня, унёсшие его за одно мгновение далеко-далеко.
Но это случится чуть позже, а пока я понимаю, что говорить от сердца то же самое, что кормить ворон. И ты меня уже не слышишь и не понимаешь. Моя коллекция теней и хобби никому не нужны, разве что мышам, заполонившим дом, висящий в полметре от земли.
.
.
XIII. Возвращение
.
перелёты собьют механизм перевода часов.
не вернуть будет летнее время на карты заката.
я читал Дай Сы-цзе (Комплекс Ди) в темноте без очков,
возвращаясь из долгой поездки обратно... в куда-то.
моё хобби понятно не всем. был попутчик, стал гид
по проблемам житейским (немного по скучной работе)
означает ли это, что зимы меняют свой вид,
а суставы болят непременно к паршивой погоде?
.
взята мебель в кредит по примеру квартиры и снов
о тебе, обо мне не таком, каким был эти годы.
перелёты собьют механизм перевода часов.
означает ли это, что скоро я стану свободен?
мы с тобой знаем мало о птицах, живущих в тайге,
о шаманском камлании над костью мёртвой собаки...
ты гадала вчера мне так долго по левой руке,
что я стал частью ночи, легко ощутимым во мраке.
.
.
XIV. Чуть позже я напишу тебе письмо на оконном стекле, в котором расскажу всю правду о... зиме, но это случится чуть позже, а пока буря в стакане с водой может напомнить только о желании утолить жажду

Сообщение отредактировал Рейвен - Ср, 21/10/15, 09:48

Дата: Чт, 22/10/15, 05:00 | Сообщение # 198

Группа: Авторы

Сообщений: 310

Статус: Офлайн

Тань, спасибо) Не читала его раньше, а какой необычный автор...

Дата: Чт, 22/10/15, 10:13 | Сообщение # 199

Группа: Архивные

Сообщений: 25

Статус: Офлайн

О да!))
Кать, Леонид (так его в реале зовут) удивительнейший автор!
Для меня - генератор идей (от гениальных до ооочень странных). И если во мне хоть немного пробудились творческие способности, то это только благодаря ему. Это человек, который постоянно экспериментирует со словом, вИдением мира.
У него есть несколько страниц на стихире - такое разнообразие связано с постоянным поиском нового. Японский сонет, встроенные тексты, сонетные матрёшки, сонетный верлибр, не линейные и психоделические тексты - это его изобретения. Конечно, далеко не все видят смысл в этих экспериментах, считают, что эти "излишества" формы убивают на корню поэтическое начало. Всё спорно (я тоже далеко не все его вещи "догоняю" - очень сложно для восприятия), но этим и интересно. И почему-то при написании любого ответа на его стиш всегда пробуждается целое море ассоциаций, картин и прочего-прочего wacko

...не удержусь, ещё из самых-самых мной любимых, их можно долго-долго рассматривать, и всегда что-то новое:

Признак молчанья.
он смотрел на тебя, так как смотрит на пламя собака
так в камине пустом на золе теперь пыль и рассветы,
на холодном окне от варенья клубничного банка
разве сладко?.. - да нет - память странный хранитель ответов
на вопросы?.. - (да нет) - на молчанье, обретшее форму
инструментов для книг переплёта, фарфоровых масок,
позабытой песочницы* и потемневших офортов
и мольберта с печальною силою выцветших красок
на оставленном не завершённом холсте.. где-то в марте
начиналась метель.. и от двери до двери два мира..
ты бросала на стул (обязательно розовый) фартук,
он откладывал кисти (всё рыжие чёлки сатиров)
а метель завывала всю ночь
и её можно слушать
вместо старых пластинок
на нос, натянув одеяло
и тогда очевидно сливаются в сумерках души
покидая тела, обретая иное начало

под иконкой - в углу - тонет годы в безмолвье шарманка..
птичья клетка, ведёрко, коньки, деревянная бака**
это признак молчанья, которое вряд ли обманет..
он смотрел на тебя, так как смотрит на пламя собака.

* томпаковая дырчатая коробочка из таких в былые времена посыпали песком чернила для просушки
** деревянная круглая лоханка, служащая нижним чинам в море вместо миски, чашки

Фото на память.
места не хватит, день выскреб из чрева домов
зонтики, куртки на томные вздохи бульваров
старую шляпу нёс ветер хмельной с пивоварен
прямо на ветви обглоданных чёрных кустов.
тот, кто был грешен, вновь жёлтые листья топтал
кто-то смеялся на белых руках арлекина
маленький мальчик бросал красный шарик рябины
в урну чугунную.. свет сам себя источал.
карты затёрты.. от лиц с театральных афиш
что-то осталось (быть может лишь угольный росчерк)
тучная мама идёт в окружении дочек,
падают капли, считая шаги, с ржавых крыш..
.
место свободно над гнутою ножкой скамьи..
фото на память.. на глянце.. чтоб с верою в чудо..
фоном Есенин, не бойтесь, с него не убудет..
медь заполняет пустые пространства людьми,
слепками, позами, нишами для голубей..
кто-то ушёл через час, кто-то мучает вечер..
старых каштанов погасшие белые свечи
стали далёкой весной, частью храмов теней.
что в моём сердце томится, не знает никто
не разгадаешь загадку из времени сфинкса
мутные цифры, где корень квадратный из икса
равен судьбе человека в зеленом пальто.

В мурманске лето.
в тёплой тужурке ты глохнешь от скрипов и слов.
в цвете слоновьего паха взяв стены пристанищ
в мурманске лето? крупозно! не выжечь товарищ
перепись птичью, где крылья изнанки углов.
сирые сны берегов не откроют глаза
с розовой данией с ярко зелёной камбоджой
в мурманске лето и девочки взрослые с лоджий
машут платочками, путая "можно" с "нельзя"
бродит за мной моя тень, как ослепший кобель
в листьях опавших бока, хоть сгори с этой паклей
в мурманске лето, а в индии хочется плакать
сотней муссонов, списав арараты на мель.
------
в лондоне снова дожди. за игрой в быстрый вист
джаз начинают жевать саксофон и гитара
снова фискалит за прошлым семейная пара
вслух рассуждая, что звук повторений не чист.
сдвинулся полюс за пояс заткнув бутерброд
из ледников и сомнений присыпанных солью
сбацает мурку милорду, назвавшийся колей
ржавые баржи повесив на противоход.
от кибальчИша привет передаст и запьёт
соком томатным по красному по пролетарски
в мурманске лето? так это МЫ любим по-царски...
"паря присев на плетень" что-то вспомнил и ждёт
-------
волны. такая тоска, что хоть снова в тюрьму…
взяв за подол аллигера за ком алигера
зубы оскалит ослепший кобель - это вера,
что не расскажешь всё сгинет, всё канет во тьму
в мурманске лето, но не улетит попугай
с мёртвого флинта с надкожия цвета махорки,
сплюнет цигаркой, плыви, всё что было наколкой -
перепись птичья, любовь, откровенье и край.
даже разливы небес не живут синевой
если в карман с тру-ля-ля не положишь монету
в мурманске лето с тоскою по чёрному цвету
с той, что уже не останется только тобой
-------
мимо с печалью о боге плывут корабли.
мутное счастье лови пока в призрачных далях
кофе танзании сыплют на горы непала
те, кто давно не касался холодной земли.
что же так нужно тебе? чтоб вернулась река?
или алтарь, на который ты небо положишь?..
в мурманске лето об этом забыть ты не сможешь
так же как германа в шляпке, семёрку, туза.
скоро узнаешь, что был шанс остаться в игре
за тем столом, где метает кресты смоктуновский
счастья иль водки?.. что хочешь? скажи хоть по-польски
только забудь, что однажды доверился мне.

Сообщение отредактировал Рейвен - Чт, 22/10/15, 10:21

Дата: Пт, 23/10/15, 15:28 | Сообщение # 200

Группа: Авторы

Сообщений: 310

Статус: Офлайн

да, мне тоже такое нравится))) кстати, на тебя по стилю похоже)
нравится и экспериментальность, и свой взгляд на мир.
есть местами небольшие неровности, но очень ассоциативно.

Дата: Пт, 23/10/15, 16:17 | Сообщение # 201

Группа: Редакторы ЛитО

Сообщений: 439

Статус: Офлайн

не зарегистрированные пользователи не могут просматривать странички на фейсбуке((

Дата: Пт, 23/10/15, 21:09 | Сообщение # 202

Группа: Авторы

Сообщений: 310

Статус: Офлайн

так зарегистрируйся!)))

Дата: Пт, 23/10/15, 21:47 | Сообщение # 203

Группа: Авторы

Сообщений: 76

Статус: Офлайн

Аэлю:
http://www.bukvitsa.com/20113/b_040102500_23_gabriel.html
И много ещё чего поисковик выдаёт.

Сообщение отредактировал Ирга_Рябина - Пт, 23/10/15, 21:49

Дата: Пт, 23/10/15, 22:10 | Сообщение # 204

Группа: Авторы

Сообщений: 310

Статус: Офлайн

да, при желании легко найти в сети другие страницы Маши и Алекса)))
Но фб мне больше нравится тем, что там сразу появляется свеженаписанное.

Дата: Пн, 26/10/15, 22:58 | Сообщение # 205

Группа: Авторы

Сообщений: 310

Статус: Офлайн

Андрей Ширяев
http://www.shiryaev.com

***
Дирижабли. Стимпанк. Девятнадцатый век на сносях,
как жена рыбака – непрерывно и необъяснимо.
Под скрипучую музычку пляшут в набухших снастях
лоскуты кораблей, закопчённого неба, жасмина,

кипятка в довоенном фарфоре. Вращение. Стон
безнадёжно покорного пара под поршнем, над вами,
в механическом вальсе валов, шатунов, шестерён,
в мельтешении между мирами, вдвоём, на диване,

привезённом из южных колоний, впитавшем собой
палисандровый пот и тяжёлое масло, и слёзы
темноглазого хрупкого солнца, и ливень – босой,
бестолковый, щенячий, воздушный, как слой целлюлозы

меж пером и свободным пространством. Вы спите. На лист
опускаются капли. Причал. Карантинная зона
оживает одним из своих многочисленных лиц
и швыряет в тарелку латунные буквы закона.

Вы проснётесь в машинном отсеке. В оковах. Всполох
закольцованных радуг, мгновенной воды в небосводе.
Выброс пара. Искусство, себя застигая врасплох,
оставаться в покое. Друг друга учить несвободе.

***

Если будет хороший улов, значит, будет и ночь, и тогда
ты пройдёшь в темноте по дорожке и, створки скрипучих ворот
потянув на себя, перекрестишь невольно пространство, куда
твой потерянный взгляд будет падать и падать, и не упадёт
никогда, потому что бессмысленно падать в колодец без дна
и границ, и гранить пустоту, ожидая чего-то взамен
от случайных людей, от страны, чья природа настолько бедна,
что в тропических формах дано изощряться одной лишь зиме,
столь протяжной, что даже звериный голодный и горестный крик
замерзает в полёте и падает гроздьями пепла на наст
меж бесформенных пятен горячих стогов и чернеющих риг
до весны, навсегда.
Не проси, не дождёшься, поскольку для нас,
проживающих здесь, далеко, в ограниченной кругом земле,
ты мираж и не более, да; и поэтому не доверяй
тем, кто явятся с этим письмом, не пытайся казаться смелей,
упаси тебя, Боже, на стук подойти в этот вечер к дверям.

Что ноябрь — не зима, пусть расскажет мне кто-то другой...

1. Что ноябрь — не зима, пусть расскажет мне кто-то другой,
пусть ведёт меня девять кругов по единому звуку.
Я пойду, потому что мне нужно ослепшей рукой
чью-то чувствовать руку.

Потому что живу на причале, и воздух рябой
обжигает дыхание смесью шафрана и скорби,
потому что ныряю ночами в почтовый разбой,
отправляя посланье по адресу urbi@orbi…

Потому что — один. Потому что ноябрь — не зима.
Потому что троллейбусы варят холодную кашу.
И уже не посмею насытить игрою ума
этой горькой поэзии горькую чашу.

Остаётся остаться, пеняя тебе, Велимир,
на способность поверить в дверной задохнувшийся зуммер.
Так господь, сотворивший расколотый надвое мир,
усмехнулся и умер.

2. …и сражение роз неизбежно, и злой лепесток
в трансильванскую глушь заскучавшими пальцами сослан,
и неспешно галеры сквозь сердце идут на восток,
погружая в остывшую кровь деревянные вёсла.

Здесь, где кожа подобна пергаменту, падают ниц
даже зимние звёзды и мята вина не остудит,
бормочу, отражая зрачками осколки зарниц:
будь что будет…

Так ли больно тебе, как тебе не умеется знать
об искусстве любви, безыскусный мой, бедный Овидий?
Одиночество пить, как вино, и вином запивать
одиночество в чашках аптекарских взломанных мидий.

Говори мне: кому — я? Зачем я на этих весах?
Кто меня уравняет с другими в похмельной отчизне?
…а прекрасный восток оживает в прекрасных глазах
слишком поздно для жизни.

***

Привычно доедать до последней крошки,
привычно доживать до финальных титров.
Сценарий жизни старой подвальной кошки
достоин девяти уссурийских тигров.

Сценарий лжи. Леплю куличи из ила,
тяну больное, путаясь в алфавите.
Честней, пока не поздно, разлить чернила,
и кинуть грош Харону, и встать, и выйти;

и вновь — по темноте за бессонным стражем,
в окраинном кинозале, в луче экранном,
где мир, подобно мне — короткометражен,
а я — всего лишь пепел над океаном.

Посвящение Иосифу Бродскому:

Дата: Вт, 27/10/15, 10:00 | Сообщение # 206

Группа: Архивные

Сообщений: 25

Статус: Офлайн

Амаро http://www.stihi.ru/avtor/alekseim2

Восемнадцатого одиннадцатого десятого

В мой сон с утра неслышно входит кот
подшёрсток - пепел,
шерсть - зола и сажа
он тут хозяин,
я - почти никто
но я кормлю и значит тоже важен

Упав в ногах,
выказывает лень
нахальный, томный,
полосатый, праздный
бесстыдно лижет тонкий красный член
с пренебрежением к человечьим расам

Потом восходит важно
на живот
и когти мне впивает сволочь в кожу
но и под пыткой этой ножевой
его люблю сильней всех прочих кошек

Мы нежимся обнявшись и мурча
то по-кошачьи,
то по-человечьи
и силою своих котовых чар
меня он привораживает, лечит...

Я просыпаюсь - комната пуста
давно кота отсюда время вычло
он на кошачьих, верно, небесах
дугой гнет спину,
солнечно мурлыча

А я опять пересыпаю прах
случившегося,
тот осенний вечер,
как уносил из дома на руках
уже не друга - неживое нечто

И пеленал его и хоронил
и пялилось зрачком потухшим небо
на то, как вечер - босх иероним
закрашивал кота
землей и снегом

Лавстори

Все сложилось черничной ночью
эпилогом одной из зим
я влюбился в неё на ощупь
и на запах и на язык

-Вдруг почувствовал всею кожей
губ её монофлерный мёд
и впервые наверно ожил,
был до этого словно мёртв

А она с озорством подростка
по судьбе моей босиком
шла и шла, наполняя воздух
свежим мартовским сквозняком

Проникала в трахею, в бронхи
и минуя мои круги
вновь струилась неслышним робким
теплым выдохом вдоль руки

Чудо-Золушка из кареты
сказка-бабочка из цветка
и по устью моей уретры
разливалась тогда река

Меж кисельными берегами
белой сливочною струей
я ложился на дно как камень
ощущая везде её

В позвоночных хрящах, в аорте
всюду, где продолжалась плоть
-Кем я был до неё, абортом,
недоношенный недоплод...

...Акушеры гасили свет и
пах забвением формалин
я лежал в жестяной кювете
в луже крови, у входа в мир

И она подняла, посмела
в нежной тьме её живота
снова чувствуя ветер, небо
не рожденный еще пока

Снова маленький и невинный
зная, вот он, тот самый шанс
стенок матки касаясь нимбом
я любил её пуповиной
что насквозь прорастала в нас

Дата: Ср, 28/10/15, 23:39 | Сообщение # 207

Группа: Авторы

Сообщений: 76

Статус: Офлайн

Жанна Самойлова
http://www.stihi.ru/2015/01/25/11725

Отринула прошлого мгла,
и день зачинается светел.
Остатки вчерашнего зла
гоняет непуганый ветер.

Январских снегов полотно
ложится неровною складкой,
и смотрит родитель в окно,
как сын её правит лопаткой.

Дата: Сб, 31/10/15, 00:30 | Сообщение # 208

Группа: Авторы

Сообщений: 310

Статус: Офлайн

Михаил Юдовский

* * *
Осенний воздух, как наждак, шершавый,
летит меж Лиссабоном и Варшавой,
попутно заглянув во Франкенталь,
где я, рыжеголовый чернокнижник,
разглядывая жертвенный треножник,
верчу в руке магический хрусталь

и чье-то отражение целую.
Гнусаво, через носик, «аллилуя!»
насвистывет чайник на плите,
и в унисон, немузыкально воя,
шагает пьяный ветер над листвою,
как будто заблудившись в темноте.

Согласно предсказательницам местным
мы все умрем, хотя не все воскреснем.
Поверьте мне, сошедшему с ума,
предтечи, современники, потомки:
душа чужая – истинно потемки,
своя душа – египетская тьма,

в которой, точно в критском лабиринте
с табличкою «проникните и сгиньте»
брожу я, как Тесей, теряя нить,
теряя Ариадну вместе с нитью,
и тщусь, поддавшись ложному наитью,
обеих алкоголем заменить.

Помилуй Боже – столько я не выпью.
Но лучше, шебутя, болотной выпью
я прокричу во всю ночную ширь
о том, что было, мучало, любило.
И в темноте маячит белокрыло
мой чуточку нетрезвый поводырь.

30.10.2015

Дата: Ср, 04/11/15, 21:09 | Сообщение # 209

Группа: Авторы

Сообщений: 76

Статус: Офлайн

Её звали Вера
Тейт Эш
http://www.stihi.ru/2015/05/02/4957http://www.stihi.ru/2015/05/02/4957

её
звали
Вера.
…
босая, едва жива,
опять повторяет заученные слова
про «только дождаться, не двигаться, не смотреть».
луну обглодали собаки. едва ли треть
осталась на небе. не видно луне-бельму,
как девочка с раненой куклой глядят во тьму.

ударом пластмассовой боли сойти с ума –
от бывшего «ма-ма» осталось больное «ма-…»,
промокшее платье и шрам на ключице.
ты
боишься дышать, задыхаясь от пустоты,
от пыли и гари. и куклу – к себе, тесней...
касается ветер израненных в кровь ступней,
разорвано платье, растерзаны мысли на
осколки бутылок. но здесь, за спиной стена -
ко всем безразличный, уныло-холодный ад.
а в нескольких метрах – мальчишка, погибший брат.

не выжить, не сбыться – на гулкое «не» дробя.
и девочка-кукла бежит от войны в себя,
где страх обрывается тем же обвальным Не,
мерещится призраком в уличной шаркотне,
в разбитых глазницах последних домов и стен.

пригнуться пониже. унылых шагов рефрен
смолкает, смолкает…
и снова – шаги, шаги…
рассветное солнце покрашено в цвет фольги -
сереющей дымкой вползает на свой насест,
глядит на безумные лица, бетон, асбест,
на девочку с куклой. и девочка смотрит ввысь,
на пыльное солнце.