|
Нравится...
|
|
| Ирга_Рябина | Дата: Пн, 09/11/15, 21:50 | Сообщение # 211 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 76
Статус: Офлайн
| Осподя.......черноплодные глаза.........вымя сугробов......кунсткамера? )))
|
|
|
|
| Аэль | Дата: Вт, 10/11/15, 01:54 | Сообщение # 212 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 439
Статус: Офлайн
| Имажизм))
|
|
|
|
| Ирга_Рябина | Дата: Вт, 10/11/15, 12:44 | Сообщение # 213 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 76
Статус: Офлайн
| имажинизм.) Очепятка, наверное.
|
|
|
|
| Рейвен | Дата: Вт, 10/11/15, 22:44 | Сообщение # 214 |
|
Группа: Архивные
Сообщений: 25
Статус: Офлайн
|
|
|
|
|
| Алёна_Мамина | Дата: Сб, 21/11/15, 05:37 | Сообщение # 215 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 849
Статус: Офлайн
| Нашла случайно стишок в соцсетях, как водится, без копирайта. А потом и автора нагуглила  Угощайтесь! ^__^
Френсис
Френсису несколько лет за двадцать,
он симпатичен и вечно пьян.
Любит с иголочки одеваться,
жаждет уехать за океан.
Френсис не знает ни в чем границы:
девочки, покер и алкоголь...
Френсис оказывается в больнице: недомоганье, одышка, боль.
Доктор оценивает цвет кожи, меряет пульс на запястье руки, слушает легкие, сердце тоже, смотрит на ногти и на белки. Доктор вздыхает: «Какая жалость!» Френсису ясно, он не дурак, в общем, недолго ему осталось — там то ли сифилис, то ли рак.
Месяца три, может, пять — не боле. Если на море — возможно, шесть. Скоро придется ему от боли что-нибудь вкалывать или есть. Френсис кивает, берет бумажку с мелко расписанною бедой. Доктор за дверью вздыхает тяжко — жаль пациента, такой молодой!
Вот и начало житейской драме. Лишь заплатив за визит врачу, Френсис с улыбкой приходит к маме: «Мама, я мир увидать хочу. Лоск городской надоел мне слишком, мне бы в Камбоджу, Вьетнам, Непал... Мам, ты же помнишь, еще мальчишкой о путешествиях я мечтал».
Мама седая, вздохнув украдкой, смотрит на Френсиса сквозь лорнет: «Милый, конечно же, все в порядке, ну поезжай, почему бы нет! Я ежедневно молиться буду, Френсис, сынок ненаглядный мой, не забывай мне писать оттуда и возвращайся скорей домой».
Дав обещание старой маме письма писать много-много лет, Френсис берет саквояж с вещами и на корабль берет билет. Матушка пусть не узнает горя, думает Френсис, на борт взойдя.
Время уходит. Корабль в море, над головой пелена дождя.
За океаном — навеки лето. Чтоб избежать суеты мирской, Френсис себе дом снимает где-то, где шум прибоя и бриз морской. Вот, вытирая виски от влаги, сев на веранде за стол-бюро, он достает чистый лист бумаги, также чернильницу и перо. Приступы боли скрутили снова. Ночью, видать, не заснет совсем. «Матушка, здравствуй. Жива? Здорова? Я — как обычно — доволен всем».
Ночью от боли и впрямь не спится. Френсис, накинув халат, встает, снова пьет воду — и пишет письма, пишет на множество лет вперед. Про путешествия, горы, страны, встречи, разлуки и города, вкус молока, аромат шафрана... Просто и весело. Как всегда.
Матушка, письма читая, плачет, слезы по белым текут листам: «Френсис, родной, мой любимый мальчик, как хорошо, что ты счастлив там». Он от инъекций давно зависим, адская боль — покидать постель. Но ежедневно — по десять писем, десять историй на пять недель. Почерк неровный — от боли жуткой: «Мама, прости, нас трясет в пути!» Письма заканчивать нужно шуткой; «я здесь женился опять почти»!
На берегу океана волны ловят текущий с небес муссон. Френсису больше не будет больно, Френсис глядит свой последний сон, в саван укутан, обряжен в робу... Пахнет сандал за его спиной. Местный священник читает гробу тихо напутствие в мир иной.
Смуглый слуга-азиат по средам, также по пятницам в два часа носит на почту конверты с бредом, сотни рассказов от мертвеца. А через год — никуда не деться, старость не радость, как говорят, — мать умерла, прихватило сердце.
Годы идут. Много лет подряд письма плывут из-за океана, словно надежда еще жива.
В сумке несет почтальон исправно
от никого никому слова.
© Саша Кладбисче
ЗЫ: Сперва даже думала, когда прочла, что это фейк Саши Оберемка ))) Пока не зафрендилась в Контакте Интересный автор. С Украины.
Сообщение отредактировал Алёна_Мамина - Сб, 21/11/15, 05:45 |
|
|
|
| Аэль | Дата: Пн, 23/11/15, 14:37 | Сообщение # 216 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 439
Статус: Офлайн
| Тень Волка http://www.stihi.ru/2015/07/31/2615
автор: Ника Невыразимова
Клавиатура. Тремор пальцев – значит,
по буквам ты опять не попадал.
В компьютере – программа-перехватчик,
неважно, как пришедшая туда.
Давай считать, сама установилась:
не хакер, не жена, не друг жены,
а просто это был какой-то вирус…
Клавиатура. Пальцы сведены.
Твой каждый шаг в сети теперь известен,
и каждый документ теперь открыт.
…Сегодня полнолуние. Но песен
уже не выть под звёздами навзрыд…
Вам вместе в отпуск. Если и не чартер,
билет не сдать по выгодной цене.
Нельзя сидеть. Пора начать печатать
хоть что-нибудь…
Тень волка – на стене.
Ты на лояльность столько сил истратил.
И полного доверия достиг:
маршруты пишет авторегистратор,
доносы пишет частный детектив,
клавиатура шлёт жене отчёты…
Печатай, Волк! Зубами воздух рви
и набивай из Лермонтова что-то:
«Безумно ждать…»,
«Безумно ждать любви…»
|
|
|
|
| Рейвен | Дата: Пт, 04/12/15, 10:43 | Сообщение # 217 |
|
Группа: Архивные
Сообщений: 25
Статус: Офлайн
| В реанимации http://www.stihi.ru/2009/11/04/1393
Антон Прозоров
…после, в реанимации, говорит врачу:
– позвоните жене, жене позвоните, врачей не надо,
позвоните Тане, жене моей, если нужно, я заплачу, –
номер в трубке, трубка в куртке…
врач отвечает:
– вату!
не унимается:
– слушайте, вы идиот, вы что, идиот?
позвоните жене, в контакте ей напишите, свяжитесь по скайпу,
как угодно, болван, я вам говорю, придурок, господи, вот
придурок, вот придурок, придурок…
врач отвечает:
– скальпель!
[номер в трубке, трубка в куртке, куртка бог знает где,
куртка в автомобиле перекореженном, море крови
на шоссе, посреди осколков, в сиреневой пустоте,
телефон в распоротой куртке звонит, и мерцает номер]
рвется:
– какой, к черту, скальпель, вы что, не слышите, вы глухой?
мой телефон звонит, снимите трубку, вы слышите зуммер?
трубку снимите, господи, трубку, снимите трубку, какой покой…
господи, Таня, господи …
врач отвечает:
– умер.
|
|
|
|
| Анастасия_Гурман | Дата: Сб, 05/12/15, 02:44 | Сообщение # 218 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 35
Статус: Офлайн
| ой, Прозорова всего можно нести) я у него больше всего люблю высотки, сонник и первый автобус 8-)
высотки
даже высотки знают, что небо - дом,
тянут ладони к свету, пока растут,
это потом их сковывает бетон
и обвивает горло железный прут.
я - крановщик, я знаю, что говорю,
видел не раз, как падает в небо кран,
как арматура вспарывает зарю
и окропляет пепельный котлован,
как расправляет крылья над пустырем
архитектурный комплекс, пыля окрест,
стряхивая леса, и, ты знаешь, в нем
минимум миллион пассажирских мест.
сонник
а она ты знаешь жила негромко
собирала мысли слова дела
собирала марки с волнистой кромкой
собирала счастье не собрала
подступила осень усталость старость
и рефрен такой мол пора пора
в телефонной книге ее остались
только раритетные номера
а какие платья поди надень их
не по моде нынче не тот стандарт
но ее коллекция сновидений
и сейчас невиданный авангард
так бывало ночью в лицо ударит
белоснежный ветер но вот беда
эти сны кому их потом куда их
никому наверное никуда
до свиданья жаворонки и совы
трепетанье ситцевой пелены
до чего мы господи невесомы
несладимы призрачны неполны
первый автобус
чернильные пятна ночи
засыпал снотворный снег.
автобус вставать не хочет.
автобус храпит во сне.
любой человек однажды
закроется изнутри,
но это совсем не важно
автобусу номер три.
как трудно совсем простое
увидеть в совсем простом...
...автобус плывет и тонет,
представив себя китом.
|
|
|
|
| Аэль | Дата: Пт, 18/12/15, 10:55 | Сообщение # 219 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 439
Статус: Офлайн
| Дым империи
http://www.stihi.ru/2015/12/18/1023
автор: Ян Бруштейн
А дым империи мне сладок не всегда.
Колотит в стёкла зимняя вода,
Запретный смысл пытается морзянкой
Мне передать. И этот вечер зябкий
Наутро обещает корку льда,
Но вывернуто время наизнанку.
А дым империи, а выхлопы машин,
Мороженные профили мужчин
И капюшоны их безликих спутниц...
И путаница гласных, и распутиц
Печальный опыт. Визг и стоны шин
Проглочены глухим пространством улиц.
Последним пламенем вечерних фонарей
Горит моя империя. И с ней
Не просто ни бороться, ни расстаться.
Бахвалятся деревья зимней статью,
Но пальцам отмороженных корней
День ото дня становится больней.
|
|
|
|
| Аэль | Дата: Пт, 18/12/15, 21:52 | Сообщение # 220 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 439
Статус: Офлайн
| охуенный альбом! В этом году ему исполнилось 20 лет))
"Draconian Times" https://music.yandex.ru/album/217749
Исполнитель: Paradise Lost
|
|
|
|
| Рейвен | Дата: Ср, 23/12/15, 13:36 | Сообщение # 221 |
|
Группа: Архивные
Сообщений: 25
Статус: Офлайн
| Да-да-да, суперский альбом:)
А если про музыку - вот, ещё из самых-самых мною любимых (и группа потрясающая, и альбом, по-моему, из лучших, хотя...ооочень-не-светлая музыка:))): https://music.yandex.ru/album/126799
|
|
|
|
| Аэль | Дата: Ср, 23/12/15, 21:52 | Сообщение # 222 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 439
Статус: Офлайн
| да, у "Тэрион" все альбомвы классные... Хотя его трудно назвать группой: там постоянно сессионные музыканты привлекаются...
З.Ы: Ну как по мне - так чем темнее, тем лучше 
|
|
|
|
| Аэль | Дата: Пт, 25/12/15, 22:33 | Сообщение # 223 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 439
Статус: Офлайн
|
|
|
|
|
| Koterina | Дата: Сб, 26/12/15, 02:36 | Сообщение # 224 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 310
Статус: Офлайн
| Мне в кофе больше всего нравится запах))
А сайтик симпатичный, на наш по цвету похож;)
|
|
|
|
| Koterina | Дата: Сб, 26/12/15, 22:00 | Сообщение # 225 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 310
Статус: Офлайн
| Течение
Алан
Реки мелеют, а люди мельчают.
Все разговоры - в морщинах молчаний.
И ни к чему ни обьятья, ни ругань -
Тонкие грани, как тонкие руки.
Вот она - мудрость веков и соцветий.
Ворот запахнут. И что тебе ветер?
Любовь вырастает из пепла, из новой кожи,
Так Невский проспект пожирает своих прохожих,
Так собственный хвост аспирином в себя вливает
Дорога бетоннополосая, кольцевая.
Куда вы идёте по тонкому льду настроек?
Вас мало, вас двое, вас даже ещё не трое.
Любовь не бывает ни редкой, ни слишком редкой,
Но люди сметают плотины - куда там рекам.
И вы застывали, как стрелки, по стойке полночь,
Дрожали всем телом, не в силах позвать на помощь,
Сдирая футболки под тонкую трель мартини.
Но вам говорили: "платите". И вы платили.
Платили собою, судьбою, чужой судьбою,
Платили деньгами за право платить собою.
Казнитесь теперь, распинайтесь и колесуйтесь,
За право добраться до сути, до кама-сути,
За право вернуться, минуя порог и волок.
Но ворот запахнут. И вдаль уплывает ворог.
Люди мелеют, а реки мельчают,
Время по прутику нас измочалит.
Не бережёт бережёного берег,
Сосны сигналят сполохами белок,
Лучник надёжно укрыт за кустами,
Стрелы отстали.
http://www.stihi.ru/2015/01/07/3931
Когда стучится страх...
Когда стучится страх из сейфа монитора,
Вскрывая стенки страт чеканом новостей,
Я выключаю звук, не жму на линк повтора,
Ведь всё, что я могу - обнять своих детей.
Беда бежит строкой, размашистой и плоской,
Прочти её рукой, ослепший грамотей.
Я выпил бы до дна с мерцающей полоской,
Но все, что я могу - обнять своих детей.
У всех нас на роду разбеги и причалы.
Мы ходим по беду, как ходят за водой.
Как часто мы родным приевшимся печалям
Готовы изменить с любой чужой бедой.
Что будет после нас - ни жатвы, ни потопа.
У страха вместо глаз болванки для статей.
Я не был там, где мир сворачивался в штопор,
И всё, что я могу - обнять своих детей.
http://www.stihi.ru/2015/11/04/523
|
|
|
|
| Аэль | Дата: Вт, 29/12/15, 15:28 | Сообщение # 226 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 439
Статус: Офлайн
|
|
|
|
|
| Nikolaich | Дата: Вс, 03/01/16, 02:59 | Сообщение # 227 |
|
Группа: Архивные
Сообщений: 297
Статус: Офлайн
| Д. Быков
Жизнь выше литературы, хотя скучнее стократ…
Жизнь выше литературы, хотя скучнее стократ.
Все наши фиоритуры не стоят наших затрат.
Умение строить куры, искусство уличных драк —
Все выше литературы. Я правда думаю так.
Покупка вина, картошки, авоська, рубли, безмен
Важнее спящих в обложке банальностей и подмен.
Уменье свободно плавать в пахучей густой возне
Важнее уменья плавить слова на бледном огне.
Жизнь выше любой удачи в познании ремесла,
Поскольку она богаче названия и числа.
Жизнь выше паскудной страсти ее загонять в строку,
Как целое больше части, кипящей в своем соку.
Искусство — род сухофрукта, ужатый вес и объем,
Потребный только тому, кто не видел фрукта живьем.
Страдальцу, увы, не внове забвенья искать в труде,
Но что до бессмертия в слове —
бессмертия нет нигде.
И ежели в нашей братье найдется один из ста,
Который пошлет проклятье войне пера и листа,
И выскочит вон из круга в размокнутый мир живой —
Его обниму, как друга, к плечу припав головой.
Скорее туда, товарищ, где сплавлены рай и ад
В огне веселых пожарищ, — а я побреду назад,
Где светит тепло и нежаще убогий настольный свет —
Единственное прибежище для всех, кому жизни нет.
|
|
|
|
| Аэль | Дата: Чт, 07/01/16, 16:18 | Сообщение # 228 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 439
Статус: Офлайн
| дым черновиков с ментолом
http://www.stihi.ru/2016/01/07/4954
автор: Дмитрий Близнюк
декабрь - храм из драконьих позвонков;
снег на бордюрах звенит
синеватым пышным металлом,
хрустит терра нешаганная,
как рубленая лицевая кость,
город под камертон снегопада
перебирает четки шагов,
вращает культями мягкого мрамора.
снежные трахеи зимы
быстро растут, как белый бамбук,
издают тонкий щелкающий звук.
я бреду под сводами-ребрами музейных динозавров,
колючий осколочный снегопад
продирается сквозь неоновые огни;
дамочка из бутика курит,
отвернувшись, зашубившись.
чувствуешь этот запах?
дым черновиков с ментолом...
холодно. скорей бы уже
ворваться в стеклянный куб
входа в метрополитен -
там тепло, и слякотно, и мокро,
и жирные голуби дремлют на планках:
сиротливая компания космонавтов -
и у них скафандр один на четверых.
там прыщавый милиционер
ловит взгляды прохожих,
как насытившихся вшей,
и давит их ногтем...
на низкой заснеженной ограде
сморкается ворона - аккуратно,
экономя силы. невыносимо
холодно. скорей бы уже ворваться
в стеклянный куб.
эта местность мне знакома, знаковая.
весна, больная белым раком,
излечится однажды,
войдет в одну и туже журчащую реку дважды,
а лето взбежит на зеленую башню августа,
но это будет потом, а покамест -
снежная каша с котом
на теплом капоте микроавтобуса
навесом - с ледяными бусами.
|
|
|
|
| Рейвен | Дата: Чт, 07/01/16, 19:09 | Сообщение # 229 |
|
Группа: Архивные
Сообщений: 25
Статус: Офлайн
| Хозяйка рощи
http://www.stihi.ru/2010/02/02/4183
Дмитрий Певко
Если ясным осенним вечером
Всмотреться в небо над старой рощей,
Озарённой последними лучами солнца,
Можно увидеть её хозяйку,
С чёрными вьющимися волосами,
В чёрном кружевном платье.
Она восходит над кронами
Подобно вечерней звезде,
Прекрасная, как сама роща, -
Если б не цвет её одежд,
Если б не узкий вырез на груди,
Похожий на кинжал, обращённый вниз;
Если бы взгляд её
Не был таким тяжёлым,
Не был таким блестящим,
Не был таким тёмным.
Вдова, но вдова, убившая мужа,
Одетая в траур, но как на бал...
Только глупцы в своих мечтаньях
Духов рядят в крестьянские платья!
Хозяйка - знатная дама
И знает цену себе;
Она презирает обычаи
И все поверья людские.
Не дева в венке из жёлтых листьев,
В узорной рубахе до самых пят,
Не берегиня с кружкой душистого мёду -
Безмолвный, угрюмый и грозный призрак,
Хищно глядящий вдаль.
Такой её видят немногие,
Не наяву, а во сне,
В тонком предутреннем сне...
Местный люд, крестясь, обойдёт
Старую рощу окольным путём.
Конный рыцарь из дальних краёв,
Пеший монах или странник простой,
После заката войдя
Под тень раскидистых клёнов,
Встретит на узкой тропе
Женщину с арфой в руках.
Она обещает близкий ночлег
И обещанье своё исполнит:
Ложем им станет трава на опушке,
Сон их будет долгим и сладким.
Так хозяйка справляет
Тризну по древнему лесу,
На месте которого - пашни,
Селенья, замки да церкви.
Юная сестра хозяйки рощи,
Младше её веков на двадцать,
Весело пляшет в такие ночи
Под звуки арфы, пьяна от крови;
И хозяйка с нежной улыбкой
Смотрит, как вырванные глаза
Лопаются спелыми сливами
В сестриных цепких пальцах.
|
|
|
|
| Koterina | Дата: Чт, 07/01/16, 22:23 | Сообщение # 230 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 310
Статус: Офлайн
| Путешествия
Алан
Недосып говорит: поднимайся, вставай, иди,
Отправляйся за девять морей, девятнадцать рек.
Ежечасно пробитый билет у тебя в груди
Позволяет идти, не нащупывая дверей.
Я плетусь по воде, погружаясь в неё, как в сон,
Поднимаю глаза, чтобы видеть иную гладь.
Горизонт просыпается в чаши моих весов,
Нагружая рельефом то правый, то левый глаз.
Я - бродяга в углу, что закрылся от вас плащом,
Человек с ноутбуком, нащупавший мерный такт.
Я шифрую себя, потому что, кого ещё.
Многобитность ключа защитит от любых атак.
Не заламывай рук, не протягивай мне руки.
Я не то, чтобы против, я даже, пожалуй за.
По колено в земле - а не надо сходить с реки -
Продолжаю плестись, подволакивая глаза.
Я сказал бы "брести", но упрямо держусь корней -
Череда окончаний, прямой македонский строй.
Это тоже наука - не прятать своих теней.
Это тоже искусство - лавировать между строк.
Безымянные феи спешат по своим делам -
Усыпляют, сулят, помогают попасть на бал.
У драконов и лапы четыре, и два крыла.
Третий пояс конечностей - это ли не волшба.
Недосып говорит: не смотри, не завидуй, брось.
Всё равно ты не смог бы лететь, не сбавляя шаг.
Не бывает спокойных ночей, если ты не гость.
Не бывает морей, не шумящих в чужих ушах.
Седина в бороде отрицает свою вину,
Междурёберный бес подливает ещё вина.
Недосып почему-то уверен, что я вернусь
В недостроенный дом, где и дальше не будет сна.
Минное время
Мне снился чудесный сон. Я шёл по ржаному полю.
И кто-то, как вечер, гас. И кто-то рыдал навзрыд.
А я выступал, босой, светилам стихи глаголя,
Лишь вздрагивал всякий раз, когда раздавался взрыв.
Мне снился ужасный сон на стыке огня и плоти,
В котором текла беда по чёрным щекам земли.
А мне говорят, что Он на обухе рожь молотит,
И мне недоступен дар, которым меня спасли.
Мне снился печальный сон, в котором я был невидим
И шёл через боль оград и грубую скуку стен.
Но стрелка Его весов показывает: "не выдам".
И прыгает всякий раз, как только я пью не с тем.
http://stihi.ru/avtor/thorix
|
|
|
|
| Аэль | Дата: Пт, 08/01/16, 14:44 | Сообщение # 231 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 439
Статус: Офлайн
| между молотом и наковальней
http://www.stihi.ru/2016/01/08/3798
автор: Дмитрий Близнюк
ромбы влажной примятой травы
благоухают после ночного дождя,
свиристели тихо вытренькивают песню
о семируком любовнике
с колокольчиками на быстрых, нежных пальцах;
гул автомобильной дороги пенится вдалеке,
точно эхо космодрома,
это счастье - жить на побережье цивилизации
между подслеповатой природой
и хищным городом.
импровизировать между молотом и наковальней.
и с одной стороны вздуваются зеленые волны,
и стайки скворцов устраивают странные танцы -
будто серо-черная рябь бежит по голубому экрану
с оранжевыми раззявленными клювами-трамплинами
и пауки в купальных шапочках и очках
прыгают в неэвклидовы бассейны листьев.
а с другой стороны
грандиозно выгибают хребты из стекла и бетона
торговые центры, фаст фуды и легонько бьется током
быстротечность микроэпох -
и ты видишь в прохожих тени
своих исчезновений.
|
|
|
|
| Аэль | Дата: Пт, 08/01/16, 21:41 | Сообщение # 232 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 439
Статус: Офлайн
| Kurt Cobain "Montage Of Heck: The Home Recordings" https://music.yandex.ru/album....=digest
|
|
|
|
| Аэль | Дата: Пт, 08/01/16, 22:09 | Сообщение # 233 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 439
Статус: Офлайн
|
|
|
|
|
| Ирга_Рябина | Дата: Сб, 09/01/16, 10:36 | Сообщение # 234 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 76
Статус: Офлайн
|
|
|
|
|
| Koterina | Дата: Сб, 09/01/16, 12:31 | Сообщение # 235 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 310
Статус: Офлайн
| Таня, тоже очень люблю "Белую гвардию")) особенно еще "телефонный монолог" и "комнату"))
|
|
|
|
| Koterina | Дата: Сб, 09/01/16, 12:34 | Сообщение # 236 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 310
Статус: Офлайн
| Стефания Данилова
Смысл, который я ищу
Наш северо-неверный регион
охвачен тьмой перегоревших пробок.
Не явится на помощь легион
спецназовцев внутрь черепных коробок,
они - как спичечные коробки,
промокшие в болотистом кармане,
того, кто нас с тобой опять обманет
и не подаст ни хлеба, ни руки.
Захлестывает чёрная волна по самые глаза тысячелетье.
Давай, прошу, поговорим о лете.
Сезоне года. Не реке без дна.
Не выпускай из рук моей руки,
что протяну к тебе скорей, чем ноги,
что обивают мшалые пороги грозящей наводнением реки.
Не вычитай... Вы-чи-ты-вай... меня.
Я - это все, что у меня осталось.
Хватило бы там, вдалеке огня,
что обращает в топливо усталость!
Наш соцреалистический сюжет неумолимо движется к развязке,
я больше не придумываю сказки и больше не могу молчать уже.
А, нет, еще немножечко могу.
Мне очень страшно за бесчеловечность.
Пусть жизнью обратится слово вечность,
проклюнувшись в растаявшем снегу.
Держи меня, как держат автомат -
и я не осекусь,
как постоянно
на полуслове было полупьяно.
Держи меня как можно выше над
волною цвета траура и угля,
чтоб камень, что на сердце, лег в пращу.
И мне не важно, кто ты - враг ли, друг ли,
когда ты - смысл, который я ищу.
|
|
|
|
| Аэль | Дата: Сб, 09/01/16, 17:26 | Сообщение # 237 |
|
Группа: Редакторы ЛитО
Сообщений: 439
Статус: Офлайн
| Дым
автор: Фёдор Тютчев
Здесь некогда, могучий и прекрасный,
Шумел и зеленел волшебный лес, –
Не лес, а целый мир разнообразный,
Исполненный видений и чудес.
Лучи сквозили, трепетали тени;
Не умолкал в деревьях птичий гам;
Мелькали в чаще быстрые олени,
И ловчий рог взывал по временам.
На перекрестках, с речью и приветом,
Навстречу нам, из полутьмы лесной,
Обвеянный каким-то чудным светом,
Знакомых лиц слетался целый рой.
Какая жизнь, какое обаянье,
Какой для чувств роскошный, светлый пир!
Нам чудились нездешние созданья,
Но близок был нам этот дивный мир.
И вот опять к таинственному лесу
Мы с прежнею любовью подошли.
Но где же он? Кто опустил завесу,
Спустил ее от неба до земли?
Что это? Призрак, чары ли какие?
Где мы? И верить ли глазам своим?
Здесь дым один, как пятая стихия,
Дым – безотрадный, бесконечный дым!
Кой-где насквозь торчат по обнаженным
Пожарищам уродливые пни,
И бегают по сучьям обожженным
С зловещим треском белые огни...
Нет, это сон! Нет, ветерок повеет
И дымный призрак унесет с собой...
И вот опять наш лес зазеленеет,
Всё тот же лес, волшебный и родной.
|
|
|
|
| Рейвен | Дата: Вс, 10/01/16, 15:11 | Сообщение # 238 |
|
Группа: Архивные
Сообщений: 25
Статус: Офлайн
| Кать, у "Белой гвардии" мне ооочень многое нравится:))) "Рождество", "Всего лишь смерть", "Сто лет одиночества"... Иногда так сильно под настроение попадает)
А этот стиш Стефании Даниловой... Страшный, такой тяжёлый, и как-то очень ко времени...
|
|
|
|
| Koterina | Дата: Вс, 10/01/16, 23:08 | Сообщение # 239 |
|
Группа: Авторы
Сообщений: 310
Статус: Офлайн
| Мне вообще очень нравится у них весь первый альбом - "Белая гвардия") на сайте группы он, дополненный и перезаписанный, выложен вторым: http://bgvmusic.ru/albomKogda.htm
еще помню, как слушала его на кассете))
да, те, что ты назвала, тоже хорошие и резонируют)
|
|
|
|
| Торопыжка | Дата: Вт, 12/01/16, 10:14 | Сообщение # 240 |
|
Группа: Удаленные
| Алексей Порошин
Расстрельный взвод - http://grafomanam.net/works/129854
Я везу его в лес.
Я сегодня его расстреляю.
Всех бы дел – довезти до ручья и скомандовать: «Пли!»
Только ветер и дождь, и трясёт как в разбитом трамвае,
Видно Богу угодно, чтоб все мы назавтра слегли.
Под колёсами грязь, да разверзты небесные хляби,
Дождь по спинам течёт, и обмотки промокли насквозь.
Нет бы, взять, переждать, только вечно торопятся в штабе,
Испугавшись, чтоб вновь приговор отменять не пришлось.
Смотрят зло пацаны – мы опять не успели на завтрак.
Инженер, его мать!..
Перепутал какой-то чертёж.
Он же просто старик. Пятьдесят ему было бы…Завтра..
Но не будет уже. Трибуналу, увы, невтерпёж.
Вот уже и ручей. Перелесок у самой дороги.
Россыпь стреляных гильз, да бурьяном заросший большак.
Все попрыгали вниз, разминая затёкшие ноги,
Матерясь и куря, самокрутки попрятав в кулак.
Снял бушлат арестант и, присев возле края оврага,
Он стащил сапоги, улыбаясь, как будто во сне,
Аккуратно сложив, неуверенно сделав два шага,
- Я готов, - произнёс, по привычке поправив пенсне.
- Дед, ты спятил? Уймись! Без обувки в такую-то пору!
Взвод солдат онемел. Даже ветер испуганно стих.
- Мне они ни к чему, а кому-то из вас будут впору.
Вам обратно ещё, ну а я… Как-нибудь и без них.
…Мы теряем себя, выполняя тупые приказы,
Разбиваясь о риф, как попавшие в шторм корабли.
Боги вечно глухи, а фемиды обычно безглазы…
Я отдал ему честь…
А ребятам скомандовал: «Пли!»
На обратном пути я глотал то ли дождь, то ли слёзы,
Вспоминая, как он улыбался, раздет и разут
У обрыва судьбы, у израненной старой берёзы…
…..
Я не знал, что меня завтра в этот же лес повезут.
|
|
|
|
