Чтоб заплутать в извилинах, их надо
иметь побольше, чем тропинок сада.
Слова слетают – вроде листопада –
легки, желты, багровы, но мертвы.
Полно листвы.

Предметы не вмещаются в названья,
как пьяный не вмещаюсь на диван я.
И ветром раздувает эти зданья –
построенные из красивых слов
для дураков.

Любовь и дружба, отчие пороги...
Ведь было же! Всё кажется далёким
и даже превращается в пороки.
С пенатами родными перебор –
в глухой забор.

А дружба переходит в радость пьянства,
как время – в параллельное пространство.
Любовь – куда понятно (но не в братство)...
И облетаешь с ног до головы,
и ждёшь листвы.