Я огнь черпаю, и отливаю стих,
ковш мысли погружая в омут тайны.
Миг - на почерпнутом сверкает блик,
как отсвет истины...
.............................Сюжет, порой банальный -
пустая форма - принимает страсть
огня творения. Следя, чтобы пустоты
ненужных слов, игриво пузырясь,
внедряясь в цельное, не портили работы,
пылающий расплав я постепенно лью
струёй уверенной - не дать ему остыть бы.
И странно: форма неизменная - "люблю",
а стих рождается особенный - как зыби...