Пустой погост. Молчание, кресты...
Мхи, купола над траурной оградой.
Я здесь - никто, мне ничего не надо,
Лишь вить из ныне в прошлое мосты.

Что локон девичий, приглажу прядь времён -
Чуть завиток спрямлю, а он свернётся,
Как ядовитый гад на дне колодца,
Где влаги нет: песком ли занесён...

Иль выпит весь до капли, как стакан:
Хлобысь - и нет - занюхивай, сердешный,
Весенним духом, благо воздух здешний
До боли в лёгких свеж и Небом ткан.

Куда-то путь закрыт до тайных врат...
А что там - за секретным поворотом?
Дозволят ли, хотя бы по субботам
Входить в былое, как в музей, сто крат?