Под грохот машинный не слышно
Как мыши колёса грызут.
Под снегом цветка не отыщешь,
Скорее — отыщешь мазут.
Пылится в углу балалайка,
Гармонь я забросил совсем…
Сбежать бы на берег китайский,
В тибетский заоблачный плен.
Индеец сыграет на флейте,
На дудке сыграет индус,
А я наберу на жалейке
Всемирно известную грусть.
Она разольётся по свету,
И смолкнет придуманный смех…

Никто не за что не в ответе,
Привычно оправданна смерть.
А правда, забитая ложью,
Молчит. Да и что говорить?
Ведь кровь — пятака не дороже,
А жизнь не длиннее, чем крик.

На конкурс антиподов
http://litset.ru/publ/15-1-0-46645