она на самом деле безумно веселая просто,
она не читала золя, ее никогда не манил космос,
не напугать ее рерихом, речь у нее смешная,
о квинтэссенции она, наверняка, ничего не знает,
она совсем не такая, как я, и как моя мама,
ее суп с килькой в моем босоногом детстве был самый-самый,
мир ее помещается в несколько метров хрущевки,
дорогу до почты за пенсией и в супермаркет соседний,
она говорила однажды, что было бы классно в массовке
засняться, ну или еще как-нибудь засветиться на сцене,
она много шутит, частенько придумывает небылицы,
порой может слету такой анекдот отчебучить, умора,
не просто расскажет, покажет все в позах и с мимикой, в лицах -
кататься от смеха все будут и верить, верить таланту ее..
и удивляться задору...

никто не поверит мне точно, что она много плачет ночью,
что часто болит душа за непутевого сына и дочку,
что слезы глотает или молча прячет от внучки в подушку,
что дьяволу бы заложила за близких свою душу,
что годы проходят, проходят, как скорый несущийся поезд,
что часто жалеет о многом, что гложет вина, чаще - совесть,
что остается только смеяться, казаться мимом,
что каждый, практически, выстрел по цели по жизни был мимо,
мимо,
мимо...