Предписывая всем вокзалам — ждать,
с перронов отбывают поезда.
Кривые параллели бороздя,
и день и ночь сливая в мерный стук,
Куда-то всё идут, идут, идут...

Столбы и шпалы, рельсы, тупики...
А мне бы — мановением руки
на тот вокзал, где страхи далеки,
где все дороги в дом меня ведут.
Но где тот путь?
Не тут, не тут, не тут...

Ещё горят сигнальные огни,
но всё бледнее в памяти они,
Вокзал следы стирает, но хранит
часов прощальных ровный перестук.
А горы дней растут, растут, растут...