Пришла пора неласковых признаний
На фоне тошнотворной суеты.
И всё, что не предвиделось заранее,
Спешит пожать нелепые мечты.

И всё что раньше называлось счастьем,
Теперь сарказмом тлеет на губах.
И властелину не хватает власти
Скрывать тоску в непрошеных словах.

А что слова? Слова, они не птицы.
Им не взлететь, когда уже совсем
Не вызывают трепета ресницы,
Затрепетав от счастья перед тем.

А этот мир велик и необъятен.
В нём раствориться, не оставив след,
Тем легче и, наверное, приятней,
Чем горше сладость суетных побед.

И растворяясь, страстно притворяясь,
Что всё ещё дано и впереди,
Седая старость, мило умиляясь,
Перебирает прошлое в груди.

Шуршат у сердца серенькие мыши,
А может то осенняя листва,
Теряя дерево, шуршит на крыше
Последние, прощальные слова.