Все дни недели различаются по цвету,
и в арифметике кукушек правды нету!..
Как много мы с тобой в ту пору замечали
другим невидимых восторгов и печалей.

Нас ветер ветреных свобод лечил и ранил.
Какой пустяк – махнуть рукой на строгость правил.
Рука в руке, душа в душе, а сердце в сердце
и ноль мозгов, что от судьбы не отвертеться.

И мы взлетали в небеса, чтоб целоваться
(был небом нам второй этаж, квартира двадцать).
По двадцать было нам тогда. Шёл век двадцатый,
как полусонный и хмельной вагон плацкартный.

Летали стаи облаков из лета в осень.
Бродили сумерки среди берез и сосен.
Крутили стрелки на часах сальто-мортале,
а мы с тобою вместе жили-поживали.

Пейзаж районный каждый год то сох, то мокнул.
И вот мы смотрим на него из разных окон.
Все дни недели как один – в понуром цвете.
Так, может быть, не лгали нам кукушки эти?