До весны двадцать восемь дней.
Плакал хрипло замерзший ветер,
Ледяной беспощадной плетью
Бил спешащих домой людей.
Был на всех безгранично зол
За уютный очаг и свечи,
За слова, что простуду лечат,
За накрытый с любовью стол.
И за то, что бесценный дар
Не храним, как зеницу ока…
- Будешь гостем? Так одиноко,
Если кашель, озноб и жар.
Я ему налила вина
И укутала толстым пледом.
Он болел не на шутку, бредил:
- Двадцать восемь…любовь…весна….
Пролетело немало лет.
Я привыкла к его капризам.
Будь он шквалом, муссоном, бризом –
Я готовлю ему обед.
Поутру провожаю в путь,
Нараспашку оставив окна.
- Возвращайся, когда продрогнешь
И захочется отдохнуть…
................................
Снова вьюжит, дрожат дома.
Ожидание воском тает.
Всё неважное заметает,
ЗапорОшивает зима.
Шаль набросив, взойдёт луна,
Приласкает зябкое небо,
Напоит волшебством и негой:
- Двадцать восемь. Любовь. Весна.