Серебряный лес, как старинный забытый чертог,
Над кронами облако - сплошь загустевшие сливки.
От этих пейзажей остались картинки-обрывки,
От звонких стихов бубенцы нерастаявших строк.

Ты слышишь их звон, но они всё равно не о том,
Ты пьешь их звучанье, оно не спасает от жажды.
Ведь в реку былого - ни дважды, ни даже однажды:
Она под тяжёлым, она под нетающим льдом...