Она говорит, что я не мужчина. Тряпка. Не помогают ни физзарядка, ни литр с устатка... Осторожно анализирую, ищу причину: может, бабе без боли – совсем не сладко?
Воображаю себя чуть не маркизом де Садом: с плёткою-семихвосткой тружусь над её белоснежным задом. Почему-то не оргазмирую, не доволен призом... Выгляжу виноватым, фашистом, гадом.
Вроде несложно: исключаем, что прожито вместе. Любовь и ласки. Не вынимаем нежно груди из водолазки – а материю рвём по-хамски. Не плачем. Насилуем. Добавляем "люлей" для "жести"... Да этот маркиз – чудовище не из сказки!
Нет, никогда не стать мне мужчиной лучшим. Я в детстве даже лягух невезучих, как все, не мучил. А тут родную, необходимую... Разве попробовать хворостиной "осчастливить" на всякий случай?
Мне кажется, настоящий мужчина - это такая же утопия, как идеальная женщина) Но к этому надо стремиться) Да мы и стремимся, но чаще: женщины к первому, а мужчины ко второй)
Перечитываю тебя, Саш, получаю удовольствие, а "материалу" для пародий не нахожу. Везде всё "досказано".
))
*Понравилось, Саш!
Особенно за "лягух невезучих" спасибо.
Добрым мужчинам - ура! )
Мне кажется, настоящий мужчина - это такая же утопия, как идеальная женщина) Но к этому надо стремиться) Да мы и стремимся, но чаще: женщины к первому, а мужчины ко второй)