Я - не Икар, не – дрон, не монгольфьер,
Не тучка и не песня дон Кихота,
Не ступа, не Шагал, не пионер,
Не Водяной, но мне летать охота!

А все смеются; "Ну, куда тебе,
Лишь йоги в курсе тайны левитаций,
Твоя стезя - улиткою в Тибет
Ползти, а не за небушко хвататься!"

Но ни на йоту не поверю им -
Бескрылым, рутинёрам никчемушным.
Взяла метлу, и смыв с мордахи грим,
Я спать легла с мечтою, а не с мужем.

Привёз меня десятый лебедь-сон
На встречу в мастерскую Леонардо,
Надеялась, что мне поможет он,
Как Кларе Цеткин на 8 марта.

Художник крякнул-хрюкнул Ганимед,
«Позируй ню!»,- натурщицы пропели.
А я закочевряжилась: "Нет-нет!"
И вместо крыльев он мне дал пропеллер.

Теперь едва проснувшись поутру,
Летаю над округой южным галсом,
Приветствуют мужчины: "Здрасьте, фру!"
А детвора лепечет: "Тётя Карлсон!"

Щебечут воробьи: "Вот это да!"
А я не фру, не вру, мечтаю втайне,
Что скажешь ты: "Какая лепота!
Нам в лето по пути! Летим, Летаня!"