Когда обо мне ты затеешь роман, за словом не станешь ты лазать в карман. К тебе, как на праздник, сбегутся слова. Опишешь достоинства — вот и глава! Потом к недостаткам приблизишься… Нет уж! Ну разве что мягко. Здесь просится ретушь. От стрел Купидона не бегала прочь я… Ну да, здесь, пожалуй, нужны многоточья. Расскажешь, что в жизни (нет, это не миф!) исправно я в гору качу, как Сизиф, какой-то напрасный немереный груз… А всё остальное — на авторский вкус.
Не поняла