У меня в подписчиках десять человек,
А листов исписанных десять килограмм.
Век ты мой жестокий, прозаичный век -
От осенней слякоти к зимним холодам.

Драгоценной рифмой мир не удивить,
Образность чудесная не штормит сердца.
Стихотворной формой мне не покорить
Ни одну из нынешних - враз и до конца.

Время суетливое. Небывалый темп.
Диалоги краткие. Правильный расчёт.
И сюжет закрутится не попало с кем -
С тем, кто прозой жизненной даму привлечёт.

А поэты маются даже в ноябре,
Мрачно ухмыляются и бормочут что:
Мир ещё увидит их лица в словаре
Энциклопедическом. В новеньком пальто.

Рядом будет женщина в скромных соболях,
С тонкой ниткой жемчуга. С томностью в глазах.
Толстый счёт на карточке. Явно не в рублях.
Миллион подписчиков. И толпа в слезах.

Будут рвать автографы из уставших рук.
Спутнице завидовать, сравнивать с собой.
Наизусть заучивать и страдать от мук,
Что сошлись с прозаиком (дуры...), не с тобой.

Всё конечно сбудется в этот странный век,
Распахнёт поэзия дверь в прекрасных дам.
А пока в подписчиках десять человек
И листов исписанных десять килограмм.