"С меня при цифре 37 в момент слетает хмель..." В. Высотский.
При цифре 37... грущу всегда. Вот и сейчас хандра мной овладела. Я прозевал, когда мои года Превысили температуру тела. И время оставляет, словно плеть, Морщинок шрамы у меня на коже, А в 40 мне уже не заболеть, Так сильно, чтобы мнить себя моложе.
Но и не целюсь я под звук печальных флейт. Прощай же, Цельсиус, и здравствуй, Фаренгейт!
