Хоть стихотворным гением родись ты,
Хоть графоманом жалким выйди в свет,
Тебя подкараулят пародисты,
Старания твои сведя на "нет".

На "да", сводить их просто не умея,
И сложно не умея - (вот печаль!)
Усядутся как прыщ, стиху на... шею
И начинают ножками качать.

И накачают столько несуразиц,
Которых не увидел зоркий глаз,
Что пригодится стих в сортире разве,
В большой измятой стопке, про запас.

Вокруг поэтов скромных и речистых,
Доверивших словесный дар листу,
Кишат как паразиты, пародисты
И трудятся. А стопки всё растут.

Мы не из тех десятков. Не из робких.
Нам эти стопки полнить не с руки.
Стихи свои пускаем на растопку,
В мангал, где будем жарить шашлыки.

И накатив отчаянно грамм триста,
И закусив дымящимся мясцом,
Кричим: храни Создатель пародистов,
Мы с ними поквитаемся потом!

Потом друг другу почитаем...
Вроде - всё лучшее из избранных своих.
Чтоб ночью взять, насочинять пародий
На каждый светлый, гениальный стих.