Субботний вечер - ласковый, домашний – уютом расслабляет и теплом.
По радио бубнит политик зряшный, но выключить пойти – такой облом…
Читаю детектив, жую ватрушку, украдкой наблюдаю за тобой.
Ты спишь, обняв диванную подушку, мой комнатный, диванный мой плейбой.
Мурлычет кот, пристроившись под боком, торшер молочный разливает свет,
и кажется, что в мире злом, жестоком уютнее и краше счастья нет,
чем утром пить с тобою чай на кухне, деля последний бублик на двоих,
и ждать тебя, когда заря потухнет, и сочинить тебе на ужин стих...
И нарядиться для тебя красиво: в пижаму с зайцем? В тонкий пеньюар?
Прервать дела и чтенье детектива, как только ты во мне зажжёшь пожар
своим протяжным хриплым "О-о-о, малышка!..."
…и на диване придавить кота, когда от ласк твоих, нескромных слишком,
я прошепчу: "Ещё, любимый... Да!"
И, задыхаясь, сбросить одеяло, и в параллельный мир уйти на миг...
И на плече твоём лежать устало с последней сигаретой - на двоих.
А после, выключая свет, лениво забросить книжку на журнальный стол.
..............................................
Спи, милый. Бог с ним, с этим детективом. Я знаю, что убийца - мистер Смолл.

PS: Написано для Н.А. по его просьбе