Горы. Сплошной туман —
Пальцев не видно. Тихой
Сапой сведут с ума
Белым на белом титры.
Молча идём ребром —
Надо спуститься ниже.
Слева карнизов лом —
Справа ущелье. Слышу:
Капельки тук-тук-тук...
Темечко, как стаканчик,
Полнится. Поутру
Было совсем иначе:
Солнце, ни облачка;
Горы — восьмое чудо.
За полчаса — в зрачках
Чистый экран повсюду.
Мерной цепочкой след.
Криков не слышно — живы...
Снята страховка. Снег
Мокрый, глубокий, лживый...
Сотку ещё вперёд,
Чтобы на склон свалиться.
Первого Бог ведёт.
Мышца — горячей птицей:
Шаг и упругий мах.
Некуда озираться.
Я не сошла с ума.
Помнила: мне — семнадцать.

2017