Вот, вам, стиснутая
в межгорьях двух стран,
Горынь река,
как петляет, кружляет лугами,
плёская.
Кажется, вот-вот, прервётся,
умрёт.
Ан, нет!

И в наплавах,
возле Белых блот,
как змеится русло её,
невпроворот,
иссеченное
ливнями неба
белорусского...

А в устье,
не в силах в Припять впасть
пастью кобры взбухает, свисает
болезная...

А Припять за горло змеюку,
хвать.
И высмоктывает из неё,
последнее.

Её.