Закатно нынче и туманно...Гималаями -
страною горных пиков - скрыта Шамбала.
Я - в позе лотоса, костëр зари пылает, и
на горный пик уселось солнце ржавое.

Парю на альпинистском коврике над пропастью
в каком-то полусне. И - не поверите,
учеником наивным с тихой детской робостью приветствую малюющего Рериха.

Он тень и свет, восход-закат, все муки творчества,
он узник гор - не скрыться и не спрятаться:
летают руки, кисть скользит пророчески
мазками апельсиновыми яркими.

Меня не видит оживляет холст пошагово,
воспроизводит мир огромный - сызнова:
над тёмной пропастью, тропинкой узкой к Шамбале
идёт горянка стройная. Путь избранных

открылся на заре невинной
чистой девушке.
Нам не пройти - не пустят дале стражники.
Снега, ветра и камнепады им - одеждами,
в граните лиц застывшее бесстрашие.

Когтист и быстр орёл: лишь миг - унёс горящую
палитру жарких красок (хватит царствовать!
Ты отдохни светило!) ...Гималаи прячутся
во тьму и черноту задумкой мастера.

Костëр в ночи и котелок, вода вскипела. Я -
подсыпал мяты. Пью глотками жадными.
Здесь, за колодцем света, дремлет царство белое -
манящая, таинственная Шамбала.