То сон, то сор в глаза,
в полях гуляет ветер,
Ласкается щенком,
дича́ет от тоски.
Вздыхает и грустит
о промелькнувшем лете,
И падает листвой
в объятия реки.

То золото, то медь...
В саду пирует осень,
И пробует на вкус
то яблоко, то мёд,
Янтарный виноград
и облачную про́синь,
И терпкое вино
зари вишнёвой пьёт.

То медь, то серебро...
По солнечному лику
Серебряной слезой
крылатый силуэт.
Там ангелы летят...
Нет, журавли. Ты слышишь?
Курлы́чут и маня́т
в сияющий рассвет.