А мальчишки учились стрелять
И пьянило их слово «атака»…
Чья-то старая-старая мать
Вслед рыдала от боли и страха…

А они, упиваясь игрой
И легендами в выцветших книгах,
Становились с улыбкою в строй,
Жизнь теряя на огненных лигах.

Не боялись огня и свинца
Не бежали, не кланялись пулям.
Сколько вас не дошло до конца
Безнадёжного, злого июля?