Я, Колька, Антоха, Володька, Данила и Рома...
В прокуренном кухонном воздухе – марево лиц.
На тумбе – икона и фото Серёги Серова
На фоне чеченской больницы похожей на лимб.
Мы пьём вшестером, поминая погибшего друга,
Распятого горцем на чёрном прицельном кресте...
И кажется кровью вино, а высокая груда
Разбитой посуды – подобием груды костей.
Высоцкий пропел: "Возвращаются все, кроме лучших".
Вернулись. Но наши сердца, словно танки горят.
Вторую неделю мы тщетно их водкою тушим,
Смываем с душонок грехи и окопную грязь.
Серёга – на кладбище Тульском, в доспехах из цинка,
Он просто в засаде, он скоро вернётся домой...
Он тихо поставил собратьев на счётчик – там цифры
Бегут и бегут, как чечены, безликой толпой,
И всё тяжелей почему-то становятся бирки
И тянут на дно – в беспробудный, осенний запой.
Газ кухню заполнил... О, Господи, спичкою чиркни –
Даруй потерявшим надежду хотя бы покой...