В древних землях трава до груди растёт
Из былинной, родящей, святой  утробы.
Братец-лес наш вершинами столь остёр, 
Что не всякий пройдёт.
Да и ты
не пробуй!
Так ли важно что пьëшь ты - кумыс, бордо, 
В Бога, в чёрта ли веришь - не будет  счастья
Ни тебе, ни дружине. Придëшь ордой,
и трава вас укроет...
Пора, прощайся!
Ворожина, дрожи!
Будет хрипло петь
чёрный ворон над мертвыми песнь картаво. 
Видишь - вышел из леса старик-медведь, на дыбы встал: "Убить  вас имею право!"
Прорастëт сквозь тебя свежий, чистый лес, 
Засияет по осени цветом меди. 
Здесь природа - за нас.
Ну, зачем ты лез?! 
Враг, прощайся живее с роднёй, не медли!
Мы останемся. Знай, нам достанет сил.  
Жить по Вере, по правде легко и просто
Нашим внукам в лугах здесь траву косить,
а врагу бедовать на чужих погостах