Весенний ручей
рифмует звёздное небо,
протекая по моему лицу.

Это просто ручей.
Но какая в нём бесстрашная чистота!

Что ему ночь?
Он вытекает из тайны вечного мрака,
он вечно рождается
и потому вечно живёт.

Что ему печаль?
Он убегает от неё беспечным ягнёнком
и, не замечая меня,
течёт по моему лицу.

Ему неведома скука.
Он перекатывает по дну
песчинки и россыпи звёзд,
он играет с рыбками
и ласкает камни
и потому не боится одиночества,
где застыли боги ужасов
в масках отчаяния и смерти.

И что ему смерть?
Это всего лишь короткое слово,
удар языка гордыни
о колокол страха.
Но этот гул так далёк,
что легко заглушается
журчащею тишиной.

Ручей,
ты любишь нашу землю,
где нет ничего, кроме свободы,
и своими светлыми песнями
одушевляешь темноту.

Ручей - это слёзы,
пролитые от рождения мира
и обретшие звонкую сладость.

Ручей - это молчание ушедших поэтов,
что рассыпается
на тысячи прозрачных звуков.

Ручей - свирель хрустального Пана,
душа невзрослеющего ребёнка,
которой холодно быть просто водою.

Ручей, ты радость,
текущая по призрачной планете
моего лица.