Я на мосту, а мост качается. Никто меня не держит за руку. Мне так легко сейчас отчаяться, и я за старое берусь опять. За всё, что прожито, что улеглось уже морщинами и снегом. Сколько там хорошего. Отец, прости меня… А как тебе – на землю с облака смотреть, когда она качается? Когда так просто – всё, что дорого, прервать случайностью…
Спасибо, Денис! Что Вы, я привычна к молчанию под своими стихами )) и потом, количество откликов никогда не имело для меня решающего значения. Я заходила на стихире на некоторые тексты и видела по тысяче откликов (Вы можете себе это представить - тысяча откликов!!!) А тексты были ужасны, их и стихами язык не поворачивается назвать...
да я уже на своей страничке повесила, как меня зовут) а то меня ужо с мужчиной путали не раз))
очень приятно!
Спасибо!