Многого, растоптанного нами,
ни оплакать, ни залить вином...
Забываюсь музыкой и снами,
как бумага влагой и огнём.

Забываюсь, просто забываюсь,
позабыть не в силах ни о чём.
И встаёт мелодия живая,
словно ангел белый за плечом –

и ведёт, и светит, и спасает,
унося тревогу, боль и стыд.
И, бесплотной музыки касаясь,
кажется, душа моя летит.