...И будильник швыряет тебя в пустоту пустот, в суету сует...
Этот город из сна - лишь бетон и стекло,
алюминий и камень, в нем пульса нет.
В нем гниют миллионы утрат, обретений, иллюзий, даров, нажив...
Пусть он дышит, и стонет, и движется - он нежив.
Он лежит, пустоту под лохмотьями обнажив.
Он зовет затянуться бензиновой гарью, сырой листвой.
Он не свят ни на йоту, он циник и ёрник, и он весь твой
терпким мартовским утром, когда, прорывая осаду вьюг,
город вдруг вспоминает, что есть и тепло, и юг.
Стоит только вдохнуть его, вспомнить, увидеть - и все, каюк.
Время скупо, да так, что не выторговать ни дня.
Город мертв, как и время, недаром они родня.
Это царство погостов, склепов, надгробий, а ты живой.
Этот лед не растопят слова, и крики, и слезы, и даже вой...
...И у времени есть будильник сторожевой.