Холода. По тёмным стёклам течёт вода.
Не те года, чтоб высунуться, подставляя ладони.
Из тех - звучащая вечером "Ob-la-di, Ob-la-da",
стопка помятых тетрадей и стены в доме.
Нужно ходить от одной к другой, пути
пролагая по лампам за неимением звёздной карты.
Нужно звенеть ключами, вздыхать "пусти".
Течёт вода. Жизнь измельчается на кадры,
которые ничего не решают, зато в строку.
Где, как ни в строках, удобно лежать по паре.
Под влагой так видятся листы любому ростку -
чаще, чем лодка по схеме кровати. Пропали
голоса; то ли брошен город, а то ли взят.
Временем, небом - они не играют роли.
Из-за рамы - но пишем "рампы" - упорен взгляд,
словно бы наш под обложку: там ясно, там пролит
свет и слова, заключённые в тишь и гладь,
прилежно дают семена, хотя и бессменны.
Так что на свой лад ввечеру не запретишь играть
под шелест бумаги, дождя ли, вряд ли - аплодисменты.
Сыграем, дорогая, сыграем, пока везёт, -
ты более о потом, я всё более о потопе, -
и оба доберёмся наравне до предельных высот:
оттуда понятней перекличка образов и подобий.

2015