о чем не помнить легче мне?..
о том же,
о чем молчу, и что самой себе
я не скажу, чтоб тени не тревожить
и ту меня, которая слабей...
она – в другой реальности – нежнее,
к ней птицы льнут,
стихи и письмена,
и я не знаю, что мне делать с нею,
когда во мне болит её вина.
она всегда напротив,
рядом, подле,
и в зеркале печалится – гляжусь
в глаза, не узнавая в ней свой облик –
мне весело, ей застит небо грусть.
ей нужен дождь, и осень вместо лета,
и ночь длинней – не вычерпать до дна...

плесни в бокал ей солнечного света,
а мне – сухого красного вина.