Вчера вчерне, сегодня набело,
Что наболело, налегло,
В лекало вечера влекло
Вопросом будничным "А надо ли?" -
Кристаллизовано в стихи.
Срослись неправильно пиррихии,
Инверсии роятся тихие,
То от станка, то от сохи.
Я томик будничный беру
Поэта ленинца, стахановца -
Как будто половца и хановца
Клинки, нарытые в яру.
Мне непонятна эта ржавь,
Витиеватость диких надписей,
На рукоятях сколы затесей
Едва ль прочту, ладонью сжав.
Но время - краткий часовой
У врат эпох. Они проносятся,
Что вдоль дорог чересполосица
Полей, лесов, мостов с рекой.
Моё "сегодня" во "вчера"
Перетекает столь же буднично,
А хамский слог, по слову Бунина,
Не свеян ветрами с чела.
Входя пером в виражный раж,
Былинные минуя тоники,
Не свитки нам важны, а томики,
Не голос неба, а тираж.
И мы несём такой же бред,
В грядущем предлагая прописи
То от салона, то от офиса,
В которых вечных смыслов нет.
Стихи - объект постыдных нужд,
Сей звук - занудное пиликанье
Инверсий новых и пиррихиев,
Кому-то будет так же чужд.