Мир безмятежен, чист и нежно-шёлков,
и нам с тобой дано пленяться им -
речной туман, и человечий дым,
и свет в листве от солнечных осколков.
Твой шелкопряд не нарушает тишь,
для добрых дел не нужен звонкий голос.
Проходит жизнь, и остаётся лишь
нить прочная и тонкая, как волос.
Соткав свой кокон, шёлка созидатель
не ждёт наград, часы его спешат.
И если там, на Небе, вдруг решат,
что дорог шёлк, то пусть тогда читатель
рассудит сам, какою нитью сшит
покров меж тем, кто свят, и тем, кто светел.
Кто со щитом? И кто воздет на щит?

Но лишь за нить твой шелкопряд в ответе.