Худо, дымно дышит печка
от полена одного,
на столе, в кастрюле, гречка –
больше нету ничего…
Впрочем, ветер есть бездомный,
стук ведра и лай собак,
да вино в бутыли темной
не кончается никак…
Занесло же – и не слезешь
с этих чертовых ночей;
в полудреме снова бредишь:
что ты здесь? и сам ты - чей?
От кого скороговоркой
затворяешься опять?
Встрепенулся – пепел горкой
с папиросы… Надо спать…
Дверь – щеколда, свет – не знаю -
пусть лакает эту мглу…
Перед сном: "Прости, родная…" -
фотографии в углу…