Болею. Кутаюсь в верблюжий
Слегка колючий, жаркий плед.
А за окном сверкает стужа
И мёрзнет голый бересклет.

Весною жизнью был доволен
И даже цвёл, почти как я.
К ознобу тоже был не склонен.
Зимой — другое… Вот скамья

Наоборот принарядилась,
Скрывая возраст серебром.
Ей ни к чему светила милость
И старость помнится с трудом.

Мы с ней отчаянно не схожи:
Хочу и солнца, и тепла,
А не испарину на коже…
Ну а пока вершит дела

В моём недужном организме
К простудам склонная зима.
…Снимаю плед и жажду жизни
В себя вдыхаю. Я сама

В себе лелеяла больное…
И зимний вид, что из окна,
Как естество, вполне живое.
На время. Будет же весна?