Он жил до старости несмело,
Работал где-то не спеша.
Свеча его вчера сгорела,
И в путь отправилась душа.

И нет, ни в небо, а в другие
Пространства занятые сном,
Где горы синие такие,
А лес в багряно-золотом.

А что? Быть может в самом деле,
Всё настоящее не там,
Где мы храним в любимом теле
Со смертью жизнь напополам.