...потому что люблю тебя нежно и вероломно,
забывая как звать наутро, себе не веря.
Так, наверное, входит в свой дом паломник:
ищет икону, а везде только двери, двери...

Это странно, и это больнее, чем ранить пальчик,
и сухим языком пунцовую каплю слизывать.
Дожидаться ночи, где свечи от счастья плачут.
Ощущать, как тепло пробирается к сердцу снизу.

Мона Лиза смотрит, и взгляд её так спокоен,
словно всё, что было и будет – навеки с нами.
Ночь, стихают трамваи, мелодии, ветры, войны.
Остаёмся лишь мы – со стихами, свечами, снами.