Стихи уходят по частям,
Сначала жертвуя концовкой.
И рифмы, тяжестью свинцовой,
Начала жертвуют ночам.

Начала медленно ползут
По непокорности поэта.
В итоге не дают ответа -
Зачем они возникли тут.

Заполнены черновики
Обрывками немых катренов.
И шаток пол, и давят стены,
И наседают потолки.

И чья-то скрипка за стеной
Уже не вдохновляет нервы.
Маячит стих, уже не первый,
Неясной тенью за спиной.

И мнёт усталая рука
Очередную сигарету,
Но в дымке дыма нет ответа -
В нём растворяется строка.

И полон жадный потолок -
Жандарм грозный, беспощадный,
И выражений непечатных,
И не заживших жизнью строк.

Они уходят по частям,
Уже не дарят и начала.
А вот и скрипка замолчала,
Сыграв свой реквием стихам...