Как жаль, что в небе дефицит воды:
подвысушены тучные пруды, —
ни капли нашей песни не коснётся.
И трескаются на лету слова,
и голос жмётся
к алькову, где — по метке путевой —
закашлялся фонтанчик питьевой,
выбулькивая видимость спасенья.
И привкус у оржавленных глотков
почти осенний.
Когда маршрут врасплох и не избит —
как рифма, совершившая кульбит, —
вчера и завтра ум не беспокоят.
Шаг униссонен хвойной хрипотце,
споткнувшись, чертыхаюсь что-ж-такое,
как будто нас тут двое.

22–24.03.2026 г.