Кошкина колыбель, призрачная кровать,
вытянешь руку впотьмах - чьи-то холодные пальцы...
иногда я смертельно боюсь засыпать,
иногда боюсь просыпаться.

Омут бурлящий притягивает глубиной,
по слухам, на дне живёт плотоядный камень.
Кто там играет на дудочке в чаще ночной,
кто заплетает траву на лужайках кругами?

Катится белое яблочко - через поля, сады,
через мохнатый лес, вдаль, где речная пойма.
Чуть зависая в воздухе, следуешь позади,
вновь околдован и пойман.

За ночь успеешь сменить несколько разных кож,
и по болоту, и по карнизу пройдёшься.
Закрывая глаза, не знаешь, куда попадёшь,
хуже того - неизвестно, куда вернёшься,

проснувшись. Утром в тревоге зовёшь: "Света, ну где ты? Свет!",
перебираешь бесцельно кучку помятых тряпок:
платье, чулки, бельё... а подруги нет -
лишь на полу следы лягушачьих лапок.