...а между строк ей чудилось: «изыди!..
отвянь!.. весло на воду, и – плыви!
своим путём к какой-нибудь из индий,
к своей недоколумбленной любви!»

...и в этом междустрочье-междуречье
тонули государства... города...
а в них – недослучившиеся встречи
и с губ никем не сорванное «да-а...»

не пыль веков – пыльца увядших лилий,
не мелкий бисер – скучный мелкий бес
рассыпался... ей мнилось – там любили б
любую бы – с виною или без...

не принимались строчки, как подарки...
и ей, мусоля мыслей рой пустой,
так и стоять с веслом в осеннем парке
такой... недорастресканной звездой.

а там, меж строк, был просто интервал.
но, правда, безысходный...
как провал.