однажды лёгкой пулей прошлого
пронзит действительность насквозь…
проникнет вдруг в январь непрошено
невероятный запах роз,
что млели в вазе нежно-утренне,
роняя сонно лепестки
в забытом дне, где счастье хрупкое
ещё на мелкие куски
не разлетелось...
где доверчиво
цветов пьянящий аромат
сны пеленал
и опрометчиво
в нас проникал – на перехват
дыханья, взгляда или голоса
в другом краю (не с тем, не с той!),
невыносимо тонким волосом
соединив меня с тобой
в мгновенье, памятью воссозданном,
когда случайный аромат,
пройдя навылет, тает в воздухе,

а пули всё ещё летят…