Твой лучший зимний фокус: раз-два-три –
и снег снаружи, бабочки внутри
спешат обжечься о твою ладонь!
Я знала, что погибну – только тронь.

Но так манило мнимое тепло,
а время мимо нас текло, текло,
да и застыло где-то на заре –
в последнем из счастливых январей.

Прислушайся – звонят колокола…
По мне? По нам?
Зима ещё бела,
но тает потихоньку старый снег:
не думать о тебе, не ждать во сне.

А завтра досчитать до десяти –
и пережить, и снова прорасти
с изнанки марта крохотным вьюнком,
не знающим, не помнящим… О ком?