У весны прохладные ладони,
но прижать фрамугу не спешу –
скоро Млечный путь на небосклоне
устремится к звездному ковшу.

Карамельно хрустнет под ногами
кружевная корочка ледка,
и асфальта крапчатый пергамент
упакует след от каблучка.

Ты пройдешь по вылинявшей «зебре»,
как всегда по будням в этот час,
обогнешь надколотый поребрик,
год назад попавший под КАМАЗ.

Зашагаешь дальше мимо дома –
дом как дом, бетонная стена,
вроде внешне все тебе знакомо,
а внутри – отдельная страна.

И в ее одной двухсотой части
я смотрю наружу из-за штор,
как мое несказочное счастье
пробегает мимо до сих пор.

Сказки нет, заморского гостинца
ты давно не просишь у отца,
и жениться жаждущие принцы
не толпятся около крыльца.

Но тебе не виден я за шторой
и в горшке на блюдечке – росток,
над которым, верю, очень скоро
запылает аленький цветок.