С почтальонами — серыми совами — перешлю: в пару строф — неоконченный стих, тонкий профиль, углём прорисованный на изысканном фоне из белых цветов с алым абрисом неба закатного. А под грифом: «Секрет. Распечатать потом», в плотный крафтовый свёрток упрятанный, страх молчания.
Той ледяной пустоте, что ночами шуршит между стёклами, отдавать не хотела — и ты не хотел! — многословное, лёгкое, тёплое.
Краски, голос, шаги от двери́ до двери́, звёзды — хлебные крошки с обочины, их в ладонь собери… говори… говори. Словно лезвия, фразы отточены — отсекают бескрайность безжизненных вёрст до кровящей и дышащей близости, до искусанных губ.
Невопрос невсерьёз потеряется в шёпоте лиственном, упадёт и утонет в высокой траве. Ловким змеем струясь между вязами, обойдёт, уведёт за собой неответ, неуслышанность и недосказанность.
Классно, Дана!
В твоей недосказанности можно утонуть:)))
Спасибо тебе огромное!