Восемь дней, как восемь долгих лет…
Вот уже и шрам сошёл на нет,
Вот и боль давно вошла в привычку.

Я не от тебя сейчас бегу –
Свой покой неверный берегу,
От сухих поленьев прячу спичку.

Не поверишь – холод этот люб,
Не тревожит душу пламень губ,
Не бежит томление по коже…

Я победных песен не пою,
Уцелев в придуманном бою –
Там, где даже пленных быть не может.